Expressão Literária

(À) FRANCESA

2011-12-23T15:30:00.000-08:00

Chega de repente, sem promessas
Olhar cru, frio e clínico
Daqueles de se saber culta,
Daqueles de se saber francesa.

Seu cheiro espalhado pela "Place de la Concorde"
Desconstruindo o mito do não banho
Piaf de suas vicitudes se transforma em
Carla Bruni de seu passar melódico

Seu quadro é Delacroix perfeito
Tremulando seios no seu passo rápido
Intima a liberdade em nosso peito nu
Clarão de sua cidade iluminada

Você com o cigarro na mão
Falo grande de teus desejos
Pinta monalisas de desdéns
Finge ser Vênus sem braços

Você, francesa, se fosse meio brasileira
Eu morreria trepando no alto de tua torre
Correria nos campos do teu pescoço
Nos elísios de tuas coxas.

Ao fim do dia, elegante e distante,
No branco da tua pele calorosa
Sairia sambando em teu acordeon
Na ginga de tuas torres eurotropicais.

CATTUS E CLICHÊS

2011-12-10T08:53:00.000-08:00

Eu quero a sorte de um amor tranquilo

Com sabor de fruta mordida

Nós na batida, no embalo da rede

Matando a sede na saliva

Ser teu pão, ser tua comida,

Todo o amor que houver nessa vida

Cazuza

Para ouvir ao som de cazuza:

http://www.youtube.com/watch?v=kGIygu3g8KY&feature=fvst

CATTUS & CLICHÊS

Evitei quadros e grandes clichês

Fugi das monotonias literárias

Alonguei caminhos para dificultá-los

Mas peguei estrada curta por cansaços

Esses mundos cohabitantes

Mão que atira e cabeça que recebe a pedra

Se de Davi e de Golias você vive

Vivo Werther sonhando dom-juanismos

Você toda capitalista,

Dando comida aos pobres e lendo Marx

Eu todo comunista,

Escrevendo poemas olhando o facebook

Você ali sentada, caloura angélica de universidades

Eu, professor universitário, calouro de sonhos alvos

Você que olha e sorri como se o mundo fosse bom

Eu que retribuo o sorriso sentindo o mundo bom

Você de roupa curta, mostrando um pouco as coxas

Tuas pernas dobradas tapando o mundo

Você vendo o mundo pela janela do quadro negro

E eu querendo ver o mundo por dentre as tuas pernas

Você discute esquerda usando Calvin Klein

Usa saltos para distribuir o sopão na rua de trás

Sou fã de Sartre e uso boticário

Ouço a “internacional” comendo Mc Donald’s

Você é uma canção dos Beatles

Eu, um acorde de Chico Buarque

Você dorme com a bíblia

Eu, com a obra do Saramago

Você compra cristais para harmonizar a casa

Eu compro livros para harmonizar o peito

Você fala inglês como uma francesa

Eu falo de literatura como um motor

Esse teu jeito de me chamar de professor

Esse nossa arte, barroca de indecisão

Essa suprema pintura de Van Gogh

Belo quadro repleto de impressões

Esse meu desejo de discutir Delacroix

Trançado na liberdade de tuas coxas

Dizer que coca-cola é crime

No escorrer do gozo em teu ventre vão

Quero dizer a Darwin que tua língua é evolução

Quero dizer a Deus que teu colo é a criação

Quero dizer a Newton que lei é a de dois corpos

Quero dizer a Gandhi que paz é a dos teus seios

Mas esse silêncio também me agrada, esse silêncio de quase

Desse olhar captado na fuga, no toque de um desvio

Esse toque no braço de um abraço descomprometido

Esse singelo apertar de que tudo poder ser vivido

Sexo numa rede a balançar serenamente

Água de fruta escorrida no verão

Banho de água, sol e lua

Nas arestas do tempo, que é finito

Teu liberalismo é árabe

Meu socialismo é ianque

Nossa luta mais fiel seria

Judeu e islã no mesmo leito

E essas tuas pernas ainda cruzadas

Cena repetida aos infinitos

Se tão infinda, sinto que de sua imagem não saio

Sucumbindo na busca de tua pandora.

Qual o mistério de tua pandora?

Quero estar no mistério de tua pandora

Quero ser o mistério de tua pandora.

LANÇAMENTO DE ANACRONISMO MODERNO

2011-12-10T08:48:00.000-08:00

Fotos da ocasião do lançamento do meu livro Anacronismo Moderno no Motor Democrático Bar.

ARTE PELAS FENDAS DO CONCRETO

2011-12-06T10:33:00.000-08:00

ARTE PELAS FENDAS DO CONCRETO

Há momentos em que, cansado de certos comportamentos que estão se cristalizando nos maringaenses, sinto-me tentado e deixar essa terra que apesar de fértil para plantação é dura com seus filhos. Ainda mais vindo de uma curtíssima temporada em São Paulo por cuja atividade cultural fiquei inebriado no mês passado. As imagens dos teatros, das livrarias, das feiras, dos músicos de rua, dos museus ainda ecoam em mim. Contudo, tenho certos momentos de fé, talvez cega, de que algo ainda pode ser feito (utópico?). Esse alento foi uma ideia que nasceu entre os amigos do mestrado e que me retornou à mente quando eu lançava meu livro. Ali havia vários escritores e então decidi reuni-los convidando outros tantos que eu sequer conhecia pessoalmente para o primeiro Mutirão Artístico Maringaense, ocorrido no último final de semana.

Contando somente com a divulgação via internet, com uma matéria no O Diário e o apoio do Motor Democrático Bar, o evento aconteceu e chegou à população. Além do já conhecido talento de Fábio Fernandes, Hygor Zorak, Thays Pretti, Alexandre Gaioto, André Simões e Marco Hruschka, conheci grandes potenciais literários em Marcele Aires, Márcio Domenes, Cléia Garcia e Ariana Zahdi. Tive o prazer de conhecer e ser presenteado por Molinari, bem como de ver exposto o belo trabalho fotográfico de Ana Carolina Justi e de sua amiga Bárbara Neves, simpática e talentosa. Aline Luz, apesar dos problemas técnicos ainda encantou algumas mesas soltando a voz com seu violão ao colo, e Roberta Stubs expôs sua arte experimental e muito interessante no final da noite. Um primeiro passo foi dado, tirando a arte do campus universitário (o que incomodava muita gente) e das mãos da prefeitura da cidade (o que me incomodava muito). A arte é feita por todos e para todos, não pode ficar restrita a um certo lugar nem ser gerida pelas mãos das mesmas pessoas.

Há ainda muito que fazer para que a maior parte da população da cidade se acostume com a arte e deixe os “juscelinos” um pouco de lado. O provincianismo ainda impera fazendo vizinhança com a alta qualidade de vida e poder financeiro da cidade. A arte é revolucionária, realmente vem de baixo na maioria dos casos. Maringá é uma cidade nova, sem cultura, condição aliada a pessoas que querem manter o status quo vigente. Fica fácil fazer o óbvio, difícil é inverter as peças. Mas ainda creio, creio por aqueles que ali estiveram e me fizeram ter um certo alento em um mar de ignorância desejada e do coronelismo maringaense. Parabéns a todos os artistas. Ainda acredito que a arte possa ser uma ferramenta de transformação social.

Fotografias por Márcio Domenes

LANÇAMENTO DE ANACRONISMO MODERNO

2011-10-16T20:02:00.000-07:00

Fico muitíssimo contente em anunciar o lançamento do meu primeiro livro, intitulado Anacronismo Moderno que sairá pela Editora Scortecci. Com o prefácio da pós-doutora em literatura Marisa Corrêa Silva, orelha do jornalista e letrado Alexandre Gaioto e foto de Mari Ferrari. O lançamento será no dia 02 de novembro de 2011 às 16 horas no Motor Democrático Bar em Maringá, localizado na rua Paranaguá, 78. Quero vê-los lá no lançamento, conversar e tomar uma cerveja. O valor do exemplar é de 20 reais! Conto com a divulgação de vocês!

Abraços literários de Luigi Ricciardi

UM POEMA EM CADA ÁRVORE

2011-10-16T19:52:00.000-07:00

O projeto Um Poema em Cada Árvore do Instituto Psia de Governador Valadares em Minas Gerais é finalista do prêmio Viva Leitura em 2011, maior prêmio de incentivo à leitura do país. O projeto é interessantíssimo, uma vez que poemas são colocados em árvores da cidade aproximando a poesia da população em geral. Coloco logo abaixo meus dois poemas que já participaram do projeto.

CURVAS PARA O FIM

As curvas do teu corpo são como facas no peito

Os pomos que carregas são como ponteiros acusadores

A beleza lânguida que te cercas a aura é minha solidão triste

Pois somos os mesmos que viveram no século passado

Os mesmos que habitavam há milênios

As cavernas geladas e que andavam com a flecha em riste

E aqui estamos para ver o desfechar de tudo

O fim das tuas curvas, o fim das minhas dores

A extinção daquela rua e da tabuleta da tabacaria

Voltamos e renascemos pelo pântano

Onde eu beijava tuas vestes no chão

Enquanto, nua, tomavas banho de céu

E o desligar das luzes se aproxima

Sem que eu possa ler tua literatura

Cheia de nuancias e estilos às estradas espalhada

De teu agridoce não provarei, nem olhar-te nos olhos poderei

E lerás meus versos ao fim deste corpo

Que as luzes frias levam para o nada

E se realizas minha dor de ter-te

É porque sonhando, acredito ser o anjo

Que o apocalipse vem trazer

E te desfaço aos meus olhos

Quando fechados os tenho

A ninar-te em meu desejo eterno

Vida Oblíqua

Pessoas que percorrem suas veredas, direções,

No concreto, sentindo-se ocos e mecânicos;

Espalhados nas esquinas, nas placas, nas alienações,

Só se vê o frio maciço dos duros cimentos.

Melancólica sinfonia do fim de tarde

Notas tocadas nos ardores da tristeza

Conjunto esculpido em partitura que arde

Trazem o sopro solitário da crua incerteza.

Ele pensava inconcebível sentir-nos isolados

Na agitação das buzinas, dos gritos selvagens

Mas ao cruzar com sentimentos velados

Vê pessoas que não possuem imagens.

São rostos embaçados, indecifráveis,

Sem expressões, sem individualidades,

Pessoas que, ao consumismo, são contáveis.

Fora do contexto, meras banalidades.

Que mal existencial fortemente nos assola?

Gente sem vida, sem ritmo, sem cadência,

Que aflição, doença, calamidade nos degola?

Vejo a humanidade perdida e sem essência.

O homem inutilizado dentro de si mesmo

Não se comunica, murmura incompreensão,

Vive às sombras, caminha sempre a esmo,

Padece sempre, nunca há uma segunda direção.

E quando a dor de viver não mais suporta

Debaixo do carro dessa vida o homem se aborta

Para um outro campo sua alma se transporta

Como um protesto contra essa sociedade morta.

CORPO ESTRANHO

2011-09-15T13:14:00.000-07:00

CORPO ESTRANHO

Luigi Ricciardi

Trabalho, trabalho, trabalho. Tudo para o chefe. Era a puta do chefe. Ele chegava antes do horário, saía bem depois. Ia pro bar de maleta na mão. Sozinho, esguio. Sempre no canto, cerveja na mesa. Pagava os anos de maldição. Cerveja socializa, dá azar tomar sozinho. Estava disposto a ser assim, não tinha capacidade para o mínimo de comunicação interpessoal. Mas gostava de ver os movimentos. As ancas que lhe roçavam quando as demônias gostosas iam ao banheiro. Lugar estratégico. Ia para casa sempre e se satisfazia sozinho. Era o remédio, era a explosão que encontrava. E passou a gostar disso. De remédio passou a vitamina. Já era incapaz de encontrar o caminho para o corpo alheio. Ficava no próprio. Raramente saía, mas por insistência de um amigo foi a uma festa. Amigo que o abandonou logo na entrada, ao primeiro rabo de saia, bem curta. Estava abandonado aos corpos benfazejos.

Festa fútil. Mulheres recheadas de seios, are you in America, man? Ser legal, ser legal, ser legal. Sorriso, sorriso, fingir que é rico e contente. A morena olha, sweet taste of Índia, mas de relance. Ele relança o olhar, refletido por cima de dele. Tinha um bonitão alto às suas costas. Onde será o after? Diz uma plaquinha. Enxaqueca, vinho com cerveja, bigorna que não deixa pensar. Vazio, vazio, vazio, repete tanto que a palavra fica vazia, não menos que esses enchimentos falsos (sedutores, mas falsos), não menos que esses vestidos de cinco mil com recheio de três e cinqüenta. Sorriso, maquiagem e pernas grossas. E o psicodelismo, olhos virando, boom, boom, boom, boom, boom, e a enxaqueca. Open bar, copo na mão, gostosas, gostosas, gostosas. Outra morena, dançando freneticamente, olha, dança, bebe, maquiagem forte. Pelos eriçam, acredita estar curado do mal. Dançou, desengonçado. Veio em direção. Camões, você tinha razão, arde mesmo! No encontro, o desvio. Voilà, a morena beija a loira que dançava ao seu lado. Vai pra casa!

No caminho alguém segura seu braço, puxa e lhe dá um beijo. Lânguido. Molhado. Em dez minutos cama de motel. Teciam diálogos. Linguagens de prazer. Línguas de prazer. Preliminares. Bicos, arcos, curvas, poros e dentes. Estaria curado? No fato a se consumir, a concentração se esvai, cai a torre de marfim. Ela o abandona. Com o palavrão de despedida. Volta pra casa. No caminho problematiza. Aquele corpo era estranho, estranho ao seu. Estrangeiro, sem conectividade. Acreditou que de fato nunca havia relação sexual verdadeira. Corpos não se fundem, são sempre estrangeiros. Liga o computador. Vê fotos de mulheres nuas. E, sozinho, por duas ou três vezes, ele esvai toda a sua decepção. Na tela não há corpo estranho, só imagem.

NÁUSEA

2011-06-19T12:43:00.000-07:00

NÁUSEA

Luigi Ricciardi

Aos cinco anos descobri a finitude das coisas. Quando entendi, diante da TV, que a novela acabara, única visão de mundo belo que tinha, que nunca mais aquelas cenas que tinha visto iam voltar, a angústia tomou conta do meu pequeno peito, e como só isso sabia fazer, chorei! Aos sete, sob a ducha, lembrando das aulas de geografia, tive tonturas e desmaiei ao tentar imaginar o tamanho do universo. Meu pai me disse no dia seguinte que no ano um os deuses tinham chegado na terra, e que a partir dessa data eles haviam criado tudo o que existe. E tive enjôos tentando desvendar o mistério de quem tinha criado os deuses.

Reconstruí-me, simbolizando-me para tentar viver. Mas descobri que a sobrevivência é a morte. A finitude é a morte da existência. Algo morreu para que eu não morra: uma planta ou uma vitela para meu jantar. Nada mudou. No começo, ao sair das ocas, algum tigre nos esperava, ou mesmo uma aranha sobre a grama alta. Hoje, uma desatenção e se tem um corpo atropelado na esquina, ou uma bala atravessando a janela. Só o predador é que mudou.

O amor também é a morte, a morte de si. O não-amor também, do outro. O sexo é a morte da inocência. O não sexo, a do prazer. Ter filhos mata a individualidade. Não tê-los é a morte da continuidade. Manter-se acordado à noite é a morte do sono. Dormir é assassinar a libido. Os toques tilintares e pontiagudos do tempo gritam por pressa. Empurram-nos ao concreto, pressionam nosso pescoço e com os dentes encarnados sorriem diabolicamente gritando morte. Os meus ídolos, todos jovens nos vídeos que vejo ininterruptamente nesta imensa tela, se já não estão mortos, estão a caminho quase completo. Todos eles foram empurrados à parede e viram a mesma ironia capetística do tempo.

Ninguém pode ser eterno e isso me agride. Tudo é construído e derrubado com um sopro. Incomoda a verdade nua contra a qual se luta e da qual nos escondemos. E se fantasiam parques para esquecê-la. Menos horrenda é em nossos pensamentos se há um colo quente. Mas o colo quente esfriará um dia na tumba. E contradição inerte: idéia de morte agride, idéia de existência ataca. Não deram cartilha, não me perguntaram se eu queria ingresso para esta festa pobre que armaram pra me convencer. Nem sequer me disseram que haveria gosto de fel, não me ofereceram cigarros. Eterna insatisfação de estar vivo, eterno desejo de viver eterno, se hoje riem as rosas de um jardim florido, amanhã as dores nos avisam o instante funéreo.

A juventude, tão tenra ontem nos jogares de futebol, no despertar dos pubianos, hoje divide espaço com um adultismo infantil neste corpo que já começa a não responder a certos desafios como outrora. Os estudos extorquem todo o feixe de tempo que resta do trabalho. As bebidas disfarçam os penosos pensamentos direcionados à fatalidade do fracasso. Os anos sessenta se foram há duas horas.

Escondo-me, disfarço-me ou reinvento-me? Se eu fosse eu todo o tempo, mandar-me-ia à cadeia. Se o Eu, conjunto de todos os outros Eus que vivem em mim, estivesse nu, rangeriam dentes, cairiam queixos, olhos seriam tapados. O nu do meu Eu escandaliza, choca, contudo não causa tanto impacto nos outros quanto causa a mim mesmo. Meu Eu me machuca, fere-me, mata-me. E só por isso me ressimbolizo e me construo o tempo todo. A realidade nunca é o real. A realidade é o real disfarçado.

Ando caminhos. Ruas sem vida, ao centro. Ruas que vão, mas não levam ninguém a nada. Sua simples existência é nada mais do que uma criação. O mundo é uma criação? (Dúbio). Ao menos sabemos que é fugaz. A existência é fugaz. Foi-se, e não se sabe que se existiu. A última janela acesa daquele prédio acaba de fenecer, lembro-me da vida, que fenece ao sopro do coração, ao apertar de um botão, ao piscar dos sentidos. Daqui não se vê, julga-se que, pela hora avançada, apenas alguém de olhos cansados resolveu tentar esvair-se das dores de estar só, e foi deitar. Se calhar, no meio do sono, acredita que deve alongar-se mais, e, então, estenda-se a um sono eterno, como aquele mendigo ali, enrolado no papelão. Vive com refeição de anteontem. Ele, de fato, não existe. Afinal, o que é a existência senão um pedaço de pão?

E tal como um velho que mastiga seu dia-a-dia, arrastando-me objeticamente sob a chuva fria, com dentes podres e alma flácida, vejo na poça um reflexo ácido. Mas, sábio Pessoa, a metafísica talvez seja só mal humor. Uma cadela a atravessar a rua pode mudar o rumo das reflexões, o rabo que se põe a balançar perdoando o pecado de se ter criado o mundo. Um afago rápido e gratuito e logo após um adeus. Os cães são verdadeiramente animais divinos, mesmo que os divinos não existam.

Mas o vento balança os galhos freneticamente, sobretudo aqueles sem folhas. Vai a cadela a atravessar novamente a rua: buzinas e freadas. Frágeis ossos de doçura não resistirão à dureza humana. O grito ecoa nos ouvidos e essa imagem me perpetuará. Ao seu dono, se é que ela o tem, dirão, pegue outra. Vã conclusão de motor. O existir é singularmente único, não se repete em dois seres sequer uma vírgula. E me vejo em Vidas Secas, aquela cadela na verdade foi morta por mim, é Baleia agonizando. O mundo, no fundo, é feito de senãos! Eu hei de ter criado esse mundo. E uma chuva cinza e espessa castiga meu ateneu.

CURVAS PARA O FIM - UM POEMA EM CADA ÁRVORE

2011-05-29T20:30:00.000-07:00

O meu poema "Curvas para o Fim" participou deste mês de maio da campanha "Um Poema em Cada Árvore" da cidade de Governador Valadares/MG. Os textos são colocados em árvores de praças e avenidas da cidade para incentivar a leitura.

LIVRO DE CONTOS - SUGESTÕES PARA O TÍTULO

2011-04-21T13:24:00.000-07:00

Ainda neste ano de 2011, independentemente é claro (a não ser que algum de vocês, leitores, possa me indicar a alguma grande editora hauaha), publicarei o meu livro de contos. Nele estarão boa parte dos contos que já foram postados aqui e no blog e talvez uma dezena a mais que ainda estão inéditos. Como as leituras dos meus textos até o presente momento se deram em quase cem por cento dos casos via internet, é justo que eu compartilhe com aqueles que visitam meu blog o direito de dar um título à obra. O livro já teve inúmeros títulos, ora um agradando mais, ora outro. Abaixo coloco alguns dentre aqueles que passaram pelas meus pensamentos. Se vocês tiverem alguma sugestão que não está na lista, por favor, escreva um comentário dando a sugestão. Se aceitar uma dessas minhas sugestões, escrevam também nos comentários, por favor. O título escolhido e a data do lançamento do livro eu divulgarei, certamente, aqui no blog.

Obrigado desde já!

Entre Hiatos e Dias Comuns

Sensações

Nestes tempos...

Ausência

Avalanches Urbanas

Urbe Líquida

GUINHO

2011-04-12T10:30:00.000-07:00

Eis um conto antigo, um pouco diferente do jeito que escrevo hoje. Andei relendo textos antigos e encontrei esse. Não quis fazer alterações, embora acredite que eu tenha amadurecido um pouco minha escrita desde então, ou não. Talvez tenha simplesmente seguido por outra direção, abandonado certos conceitos adquirido outros e esquecido alguns que ainda estão preso por um cordão. Enfim, pela suavidade e beleza que me toca quando eu leio ( pois o texto é deveras real), é que resolvi colocá-lo novamente no blog para análises, opiniões, críticas e comentários dos meus amigos que por aqui lembram ou gostam de passar. Boa leitura nessa chuva fina!

GUINHO

Com olhos amedrontados e com coração descompassado é que Guinho chegou a minha casa em um triste e chuvoso domingo. Desamparado e renegado pela antiga tutora, eu o trouxe para casa por pena e incerteza de seu destino. Por conta do frio que castigava nossas paisagens, Guinho veio envolto em pedaços de pano que o semi-protegiam da baixa temperatura. Era farto de pelo, de raça não tão nobre, tinha olhos dourados e tremia congelado. Chegou com a aprovação de todos da casa, mas se viu naufragado em uma praia estrangeira.

Passou as primeiras noites sobre o tapete de meu quarto, e só adormecia após muito lhe afagar os pelos revoltosos da cabeça, e a dirigir-lhe as palavras por alguns minutos a ninar-lhe. Com o passar dos dias, passou a me reconhecer, a abanar o rabo quando lhe trazia seus quitutes. E, ligeiro, foi reconhecendo o novo lar, os cheiros, inclusive as vozes carinhosas que lhe eram dirigidas. Em uma casa já dominada por outros cães, Guinho passou a ser o centro de todas as atenções, e todos só sabiam agradá-lo e a dirigir-lhe palavras doces. Adquirindo confiança em seu novo habitat, fez suas necessidades sobre um colchão, e aí já imaginas, teve de ser educado, afinal, já se punha em tempo. Chorou muito ao passar a prima noite do outro lado da porta, mas se habituou às intempéries com brevidade. Ao primeiro raiar do sol, tomou contato com os donos do espaço. Os outros cães, no início, desviavam-lhe olhares de desconfiança, enviesados e cismados, mas logo se puseram a diversão, tomando como novo amigo o recém-chegado. Dino era afável como o sol de junho; e Rex, apesar da dureza rochosa ao primeiro contato, era feito trapezista e vivia com gracejos o dia todo. Portanto, não teve Guinho problemas grandes de adaptação, príncipe na nova terra.

Nem tanto, de início. Existiam outros moradores, os taciturnos do local: os felinos. Os outros já estavam acostumados com os gatos, e esses com aqueles também, então viviam em um espaço igualitário sem se incomodarem. Guinho com toda a sua simpatia, quando viu o primeiro, ignorou os instintos rivais inertes em si, e avançou para brincar com o mesmo. Foi sovado e levado à lona em pouco tempo, e correu uivando de dores se escondendo no primeiro canto escuro que viu. O Encontrei-o com olhar acabrunhado a resmungar sons como uma criança que cai da bicicleta na primeira tentativa. Agachei-me e sussurrei doçuras aos seus ouvidos, ao qual me retribuiu com uma boa lambidela na boca. Feliz ficou, e retomou seu caminho e foi-se deitar.

Guinho era um levípede nato, aparecia quando menos se esperava, por detrás da porta ou por debaixo do assento, precipitando-se a nos lamber os calcanhares. Mas dessas súbitas aparições ele vinha principalmente para nos chamar a atenção com uma característica que ficou marcada para sempre. Precipitava o corpo para os dois lados, a parte da frente para a esquerda, e a de trás para direita, e vice versa. Nesse jogar de cintura, nasceu uma dança engraçada, marca registrada de sua existência. Outra característica divertida de Guinho aparecia quando assoprávamos seu focinho. Ele punha a cara no chão e tentava tirar com as patas dianteiras o vento por nós soprado. Poderia passar horas fazendo isso e ele continuava a agir da mesma forma, o que levava todos às gargalhadas.

Como todas as crianças ele veio a crescer, entretanto não menos traquinas. Fazia suas necessidades em qualquer lugar, sem se importar com o estrago: plantas, paredes, portas, mesas e onde mais lhe desse a telha. Apanhava, mas não aprendia, quem entenderá os cães, não?

Triste foi em uma manhã o adeus silencioso de Dino bem como a tarde dantesca em que Rex se foi por baixo de uma roda de ônibus. Guinho então, se viu sozinho, sem seus parceiros de festas diárias. Entristeceu-se, procurava os amigos quando, brincando, chamávamos seus nomes.

Porém, o calor humano não deixou que seu coração permanecesse na fria e úmida passagem do sofrimento, ou foi ele que não deixou que nossos corações se esfriassem? Seja qual, Guinho se tornou verdadeiramente um membro, uma ramificação animalesca da família. Se bem que nem tão animal assim, mesmo sendo cão ele parecia entender com um olhar o que se passava internamente conosco. Eu, apenas eu, cheguei a essa conclusão, aproximei-me de tal forma ao canicho, que a relação já me semelhava uma irmandade. Vinha ele sempre com seu dançar sambólico, com seu olhar doce e benévolo, procurando carícias e dando conforto. Quanto tristonho eu estava, Guinho aparecia repentinamente e me fazia rir com seu jeito desastroso de andar. Se não me despertava risos, compreendia o meu mau humor ou meu pensamento longínquo, então se aconchegava no tapete e ficava absorto nos seus próprios pensamentos.

Diariamente, ao ouvir minha voz pela manhã, ou ao ouvir ao menos o trinco da porta a se abrir, corria jardas ao meu encontro para que eu lhe saudasse com meu bom dia. E punha suas patas em minhas pernas, para receber o afago amigo matinal. Não dormia enquanto não via minha chegada pelo portão, corria ao meu encontro com os olhinhos já pesados pela peleja do dia, afinal latir não é para todos.

Em se tratando exatamente disso, o latir, é que conflitávamos. Guinho passava o dia a latir para qualquer movimento suspeito, seja ele o voar de uma borboleta ou passar de um lixeiro. Irritava-me a dedicação com que ele se punha para tal. Só meus berros o faziam cessar, e amedrontado, corria para sua casa, ou estendia seu olhar de penitência pra mim. Conseguia cortar-me o peito, e então ao meu chamado, ele respondia prontamente correndo ao meu encontro com seus pelos balançando ao vento, a língua para fora, pronta para lamber, e com o corpo já ensaiando seu bailar circense. Mantínhamos, assim, uma relação amável de dois seres que, humano e cão respectivamente, se entendiam como poucos.

Contudo, a fatídica treva sempre nos espreita, e quis o destino que ela viesse como na maioria das vezes: sem espera. Adoeceu-se o animal e por mais que fizéssemos, não houve o que ser feito. Começou com um andar sôfrego e ferimentos pelo corpo. Enxergava apenas impressões da realidade, não comia, e só nos atendia abanando o rabicó reconhecendo nossas vozes. Certo dia, nos auges de suas dores, não mais andou. Deitou-se e permaneceu dias agonizando sua doçura. Esperando o esperado, resolvi despedir-me. Aproximei-me dele, fiz afago, todavia não me reconheceu. Porém, ao deitar ao seu lado, trazendo a cabeça perto da sua, e olhando no fundo dos seus olhos é que ele reagiu. Abanou a calda, balançou o corpo, executando para mim sua última dança, aquela que me fez rir por muitos anos. E deixou desprender uma lágrima, fitando-me, dizendo algo que nenhum ser jamais me disse, dando adeus e agradecendo-me a amizade.

Pouco mais de meia década após os choros noturnos de sua chegada, Guinho despedia-se brevemente com uma gota lacrimal ao fitar profundamente no mais recôndito âmago de seu dono. Cerrou seus olhos não como quem fecha uma porta, mas quem diz até breve, onde continuaremos nossa afeição, simpatia, benevolência, bem-fazer, dedicação e afeto construídos a base de uma sólida amizade.

Aqui sentado, hoje me fica a imagem dele correndo pelo jardim, dos pelos a balançar, do olhar acabrunhado, de sua irreverente dança, e do seu companheirismo eterno. O tapete está vazio, mas é como se ele estivesse ali, deitado, com as patas lançadas a frente, inundado em seus próprios pensamentos, absorto em sua existência.

ARCHIMEDE - Rock Francês (Rock Français)

2011-04-03T09:04:00.000-07:00

Enquanto professor, sempre busquei alguma novidade do mundo francófono para levar aos alunos, sobretudo na parte cultural. Muitos deles já tinham se cansado com as grandes referências do passado como Charles Aznavour e Edith Piaf, queriam coisas novas. Encontrei muita coisa, mas nem sempre com uma boa qualidade. Enfim, encontrei algo que realmente me agradou, a banda francesa Archimède da região Pays de la Loire. Com uma roupagem pop, eles resgatam alguns elementos de rock do passado, mas com um ar bem francês, e até exagerado, visto que há uma dificuldade exacerbada em compreender algumas de suas canções devido ao número muito grande de linguagem familiar, regional e gírias urbanas.

Fiz uma tentativa de tradução de uma música que gostei muito deles chamada "Vilaine Canaille". O vídeo é sensacional, sendo feito com capas de disco de vinil de grandes nomes da música do passado. Posto o vídeo e também a letra da música com a tradução. Espero que gostem!

LINK DO VÍDEO : http://www.youtube.com/watch?v=p-SaOAx5lsw

ARCHIMÈDE – VILAINE CANAILLE

Ton groupe de rock a la cote
On applaudit des dix doigts
Ton attitude à la noix
Gare aux ampoules

Tu prends des poses affectées
Dans des gares désaffectées
Même tes vieux s'en effraient
Gare aux embrouilles

Et pourtant
Tes foulards tu les chipes à maman
Ton cuir et tes bottes
C'est ton père qui les portait dans le temps
Quant au futal
C'est ta p'tite qui l'avait reper' aux Halles
Avant toi

Vilaine canaille
Rend lui son slim
C'est pas ta taille
Déjà qu'elle est jalouse
Des clins d'œil que tu distribues aux fans
Quand tu roucoules
Le Tout-Paris se pâme devant toi
Tu lui fais la moue
Lui te le rend sur les couv' de ton choix
C'est une affaire entendue
Quand bien même on n'entend plus
Ton album

Quand tu vas jouer dans la Meuse
En Mayenne ou dans la Creuse
Tu donnes du rêve aux vicieuses
Gare à la ch'touille

Puis vient le jour redouté
Carrément précipité
Où tu t'avères démodé
Gare à la rouille

Et pourtant
Ta carrière tu la rêvais dans le temps
Et sur la comète
C'est peu dire que tu tirais des plans
Foin des UV
Dans l'immédiat
Garçon tu t'fais porter pâle
Dans les medias

Vilaine canaille
Tu rends ton tablier
Sa taille était large aux contours
En tout cas beaucoup trop pour tes galas
Même si tu boudes
Le Tout-Paris
Ne peut plus rien pour toi
Voilà qu'il adoube
Les nouveaux arrivés du Gotha
Il va sans dire que je m'inclus
Dans l'épopée des cocus
De la gloriole

VILÃ CANALHA

Tua banda de rock famosa

Aplaudem verdadeiramente

Tua atitude sem valor

Atenção às bolhas

Você tem poses pretensiosas

Em estações abandonadas

Mesmo tuas velharias te assustam

Atenção aos embaraços

E, no entanto

Teu cachecol você pega da sua mãe

Teu couro e tuas botas

É teu pai que usava no passado

Quanto às calças

É tua pequena que tinha visto nos Halles

Antes de você

Vilã canalha

Devolva pra ele sua magreza

Não é o teu tamanho

Já que ela é ciumenta

Piscadas que você distribui aos fãs

Quando você arrulha

Toda Paris se pasma frente a você

Você lhe faz bico

Ele te devolve sob as ardências de tua escolha

É um negócio inteligente

Quando mesmo assim não se escuta mais

Teu álbum

Quando você vai tocar na Meuse

Em Mayenne ou na Creuse

Você dá sonhos às viciadas

Atenção à gonorréia

Depois vem o temido dia

Realmente precipitado

No qual você se mostra démodé

Cuidado com a ferrugem

E no entanto

Tua carreira, você sonhava com ela no passado

E sobre o cometa

É pouco dizer que você fazia planos

Forragem dos UVs

Imediatamente

Cara você se faz de doente

Na mídia

Vilã canalha

Você devolve teu avental

Seu tamanho era largo nos contornos

Em todo caso muito mais por tuas galas

Mesmo si você se amua

Toda Paris

Não pode nada mais por você

Eis que ele se arma

Às novas chegadas do Gotha

Nem é preciso dizer que me incluo

Na epopéia dos cornos

Da vanglória

A LENDA DO MITO

2011-03-23T22:01:00.000-07:00

Um conto antigo, já publicado e perdido em meio a outros escritos

Foi reencontrado, relido, nostálgico de outras épocas.

Talvez inferior, talvez clichê, mas agradável, quis postá-lo!

A Lenda do Mito

Luigi Ricciardi

O eterno retorno não é um mito, é minha existência. Cheia de oportunidades, carregada de trovões. Toco a moldura do quadro sem pintá-lo. Tranço nós em pernas não ágeis. Fantasio devaneios do outro lado da rua, mas sucumbo na estrada. E o mundo continua a girar para o mesmo lugar.

Os anos são circulares. Engorda-se, emagrece-se, perde-se moedas, ganha-se dividendos. Todo fim acaba por ser o começo de outro fim, e o debute logo não tarda a ser extremidade. O meio não existe. Nem o presente. Não me aproveito dele. Ele me renega feito a filho pródigo. Eu que nunca deixei a casa, nunca pedi meus bens. O reduto me protege, a misantropia é minha mãe. E inimiga de meus bens.

Em meio às risadas daquela noite só notei teu fúlgido olhar de doçura. Todos falando sobre a vida, e eu perdendo a minha em ti, a te olhar de frente. Conjunto completo exato é teu sorriso abraçado ao teu olhar mulher-menina. Iluminavas fogo acre, efervescendo meu palpitar. E todos a falarem sobre a vida. Palavra que desejava saltar de dentro de mim.

Quando seu olhar cruzava com o meu, sentia o fim do retorno. Vi uma linha reta na estrada. Sem mais montanhas a subir, sem mais curvas a fazer. E um lago nos esperava para banharmos os pés. A fruta era madura e o licor, doce.

Em mim o ânimo em ter-te perto era fulgor em noite vazia. Eu cria ser o fim das diárias voltas nauseantes. Mas tudo retorna onde começou. Ponta se liga à outra. Circulo formado. Todos se despediram, cada um seu caminho trilhou, e eu voltei ao rio circulante de águas torpes. A misantropia mãe chamou-me ao berço.

Balbuciei palavras no instante em que o encontro se desfechava. Ensaiei versos para murmurar-te no ninho. Ouviste? Despachaste mercadoria ignota. Folha em branco. Quadro sem tinta. Canto sem nota. Círculos viciantes.

Olhando pela janela em frente vejo teu contorno em meio à luz débil. Covarde. O eterno retorno não é mais do que falta de coragem. Paupérrima vida. O fracasso é a vontade rejeitada pelo temor do padecer. À distância, agora, falo claramente palavras outrora trôpegas, imaginando o instante em que você se abrisse como flor à minha aurora. Se fito teus olhos com ternura de céu de chuva fina, mergulho a profundidades não experimentadas pelos homens. Se te toco o cálice oscular, bebo iguarias parnasas cultivadas pelas mãos das deusas olímpicas. Se me aproximo de teu colo, banho-me de suaves pétalas, do aljôfar do campo, de fragrância de céu. Se te toco a beleza imaculada da flor gênesis do mundo, fazes de mim a criatura mais venturosa desta terra impura. Se ficares comigo, sou-te o universo, e além dele. Todos os versos agora são correntezas fortes, agora que não há ouvidos para ouvi-las.

Contudo não sou nem a mim mesmo nem virei a sê-lo. Logo, não posso cumprir as coisas que te prometi. Foste embora como todas vão, com um beijo no recanto de rosto e um boa noite escapado de outros pensamentos. Eu não fazia parte de seu eterno circular. Desfiz-me. Perdi-me na noite, na escuridão dentro de mim. A misantropia vem ninar-me, mas esse rodar traz-me náuseas vibrantes.

TINTAS, QUADROS E ESQUADROS

2011-02-15T14:38:00.000-08:00

TINTAS, QUADRO E ESQUADROS

Luigi Ricciardi

Nervosamente impelido pelo despertador de som pontiagudo, salta da cama, reles furtivo prazer de quem dedica horas a tudo, menos a si mesmo. Ducha, banho que lava? Banho que molha seu corpo de inconformismos. O abotoar dos botões da camisa já lhe anuncia a jornada que tem à frente, dia de cobranças e conversas nosense na mesa de trabalho. Não via sentido, não tinha sentido. Sentia tudo a engoli-lo, do alto a baixo daquela sala, os telefones clamando urgências, patrões clamando impossibilidades, clientes clamando qualidades.

Sentido só via nas tintas, misturadas e elaboradas pelos sentidos. As tintas têm espaço mesmo na modernidade, quem partiu foi a tela tradicional, quem chegou foi a tela de computador. Tintas novas em impressões modernas. A folha outrora branca ganha um novo mundo. Ele tinha um mundo ou era branco como a folha? As tintas eram seu sonho colorido, o mundo dos sonhos era azul.

Recarregava cartuchos, vazios de impressões. As tintas ao menos lhe pintavam as mãos, escorregavam pelos braços e coloriam o uniforme. Branco de pinceladas disformes, vermelho rubro do sangue da peleja, de suportar o dia a dia, vermelho de contas, amarelo de quase-fome de pai desempregado e mãe doente, opaco da rotina semanal.

Nos intervalos se distraía vendo as cores da tela do computador. Sentava e pintava um quadro distante, sites de um mundo a se descortinar colorido, futuras aquarelas desejando serem pintadas. Desejou pintar a si próprio novamente, encontrou um link e viu o anúncio de um atelier de pintura, número de telefone para inscrição e valor. Teria que dobrar sua carga de trabalho para pagar. Ficou olhando para a tela, olhar perdido no sonho, as cores se misturando cada vez mais, mente construindo quadros de sonhos. Em algum lugar da empresa, o telefone tocava.

Trabalhou incessantemente, cursou desejosamente sua aventura. Matriculou-se no curso, estudava em casa, na humilde tela que comprara, durante a madrugada. Negro colorido de pinceladas celestes. Aprendeu devagar, combinações bem treinadas, protagonistas cores de exposições vindouras. E o fez! Primeiro a opinião crítica da cidade elogiou, vendeu seus quadros um a um, produziu mais, expôs em várias cidades do país, virou referência da arte contemporânea. Pinceladas da vida!

Tirou férias, viajou e contemplou pinturas de deus, paisagens de um mundo caótico no conteúdo, mas perfeito na forma. Desejou voltar, alugou uma casa para pintar, tinha uma cama, uma simples cozinha e telas e tinhas por todos os cômodos. Foi pintar, mas notou algo estranho nas cores: ele só possuía um branco-sem-sensações, um amarelo-fome e um vermelho-sangue. Conferiu no estoque, só tinham mesmo lhe entregado essas cores. Tentou ligar para o fornecedor, o telefone estava mudo. Sentou na frente do computador para ler suas mensagens. Uma solicitação de conversa, ele aceitou. Alguém lhe diz:

- Bom dia, ficaram boas as impressões com as novas tintas? Ele não entende e se desculpa dizendo que havia um engano.

- Você não trabalha com cartuchos?

- Não, há muito tempo não trabalho com isso, sou pintor.

- Mas você não é o Lucas? Ele assentiu que sim.

- Pois eu falei com seu patrão hoje mesmo, ele me disse que você estava na mesa do computador ao lado do telefone!

De repente ele olhou para o lado, no início meio embaçado, mas aos poucos foi tomando contornos mais nítidos e então ele viu a mesa de carvalho envelhecido, o computador à sua frente, a página da internet aberta mostrando o curso de pintura, as mãos sujas de tinta. E o escritório estava plenamente ali. Em algum lugar da empresa, o telefone tocava.

LITTÉRATURE QUÉBÉCOISE - LA CHASSE GALÉRIE

2011-02-14T16:23:00.000-08:00

LA CHASSE GALÉRIE

A "Chasse Galérie" é uma história presente em várias culturas mas que ficou muito famosa na Literatura Quebequense com a publicação do livro "La Chasse Galérie" por Honoré Beaugrand no início do século XX. É um conjunto de contos cuja narrativa mais famosa é aquela que dá o nome ao livro. Trata-se de uma história de alguns madeireiros que fazem um pacto com o diabo afim de fazer uma canoa voar para que eles pudessem visitar suas mulheres, devendo, entretanto, evitar cometer blasfêmeas durante a travessia e devendo voltar antes das seis horas da manhã do dia seguinte. Caso contrário: eles perderiam suas almas.

Este livro terá sua primeira edição em português neste ano de 2011, em um projeto de tradução liderado pelo professor Ricardo Antônio Soler da UEM, e tendo como colaboradores Luís Cláudio Ferreira Silva, Rogério Francisco da Silva e Marco Antônio Hruschka Teles. Quem quiser conferir este conto e os outros que integram o livro acesse o link abaixo (em francês) no wikisource. Boa leitura!

http://fr.wikisource.org/wiki/La_Chasse-galerie

CINEMA - IRREVERSÍVEL

2011-02-13T16:49:00.000-08:00

A sétima arte é talvez hoje uma das artes de maior alcance. Chega às pessoas com facilidade por meio da mídia televisiva e internet. Contudo, muitos filmes que exploram os limites do pensamento e da própria arte não chegam até a maior parte das pessoas. Gostaria de compartilhar, aqui no blog a partir de hoje, uma série de comentários de filmes que julgo interessantes. Fiquem à vontade para quaisquer comentários. Abraços!

IRREVERSÍVEL

de Gaspar Noé

O melhor filme francês que já vi, ao menos é o mais forte e intenso. Irreversível é uma história contada de trás para frente, com algumas cenas violentas e angustiantes, que nos coloca uma questão: o que na verdade é irreversível?

Os créditos aparecem no início (apesar de não ser novidade por já ter sido utilizado dois anos antes em Amnésia), mostrando que o filme pode ter alguma coisa de diferente. E realmente, começa pelo fim. O seu início-fim é uma cena com dois senhores conversando sobre a vida. Um deles diz “O tempo destrói tudo”, e então começam a filosofar sobre o comportamento dos seres humanos. Logo ouvimos sirenes e gritos, vem de um reduto gay que fica próximo ao lugar onde os dois homens conversam.

Marcus (Vincent Cassel) e Pierre (Albert Dupontel) estão no tal reduto gay, procurando um homem conhecido como TNA. Agem com certa violência com os freqüentadores do local, parecem estar descontrolados e desesperados para encontrar o tal homem. As cenas nesse reduto são agressivas. Primeiro pelas cenas de sexo sadomasoquistas, que, se não são explícitas, são quase isso, com pessoas transando e se masturbando. Marcus e Pierre se desentendem com outros dois homens, causando uma das cenas mais violentas do filme: o espancamento até à morte de um dos homens por um outro que batia nele com um extintor de incêndio. Outra cena que surpreende pela sua crueza é o estupro e o espancamento de uma mulher em um túnel da cidade.

A fotografia prima pelo escuro, com cenas à meia-luz, em sua maioria. Mas um dos pontos mais interessantes do filme é o movimento da câmera, que nunca é estanque. Vai e vem, balança o tempo todo, praticamente gira 180 graus, como se, ironicamente, quisesse reverter alguma coisa. Na cena da briga no reduto gay, ela chega a ser nauseante, ajudada pelo psicodelismo da trilha sonora, que dá uma sensação de um efeito provocado por uma droga ou álcool. Afinal, a vida em si não seria uma droga consumida diariamente e que nos leva ao fim, irremediavelmente, irreversivelmente? É o que chegamos a pensar quando vemos a sucessão de cenas e de acontecimentos. Há coisas que nos são irreversíveis, principalmente nossos atos.

O filme só não é perfeito porque à medida que vai se descobrindo sua trama, principalmente depois de sua metade, a narrativa passa a se tornar um tanto quanto previsível e entediante (principalmente no diálogo dentro do metrô). Apesar de violento e forte, Irreversível não é um filme exagerado. É um filme que mostra a crueza da violência nos grandes centros, a fúria que há dentro dos seres humanos e a irreversibilidade das coisas e da vida. E a última frase do filme no seu fim-início, é justamente a primeira do seu início-fim: “O tempo destrói tudo”.

SEND ME AN ANGEL

2011-02-08T09:56:00.000-08:00

Luigi Ricciardi

A chuva fina cortava seus pensamentos como giletes cegas, torrencial chuva no deserto da estrada. Noite fria, abandono, nevoeiro a dificultar-lhe a direção, ambos os sentidos. Há dias dor de cabeça a lhe consumir a concentração. Sentia incômodos corpóreos sem saber exatamente de onde lhe vinham exatamente.

Seguia, sem conhecer estrada, sem conhecer caminho, mapa desconhecido de uma mente em transe. Acelerava por curvas, desejando mudanças de trajetórias. Vivia? Vivera até ali? De fato, imagens construídas de algo distante do real, espaço simbolicamente cheio, realmente vazio. Apenas transposição de desejos, seu mundo foi criado pela insegurança.

De repente, como se um novo dia recomeçasse, pequenos raios vindos do céu começaram a tocar o vidro do carro, esperança que sempre brota em noites de tempestade. E no clichezismo dessa frase, seu peito foi ficando vagaroso, menos pesado pelas fissuras vida, mornosamente esperançoso em algo novo a começar.

Os raios ficando mais fortes, clarão outrora amigo agora afetando-lhe a visão. Força de um sol a parecer raivoso de sua existência. E em alguns segundos já não vê palmo frente ao rosto. Derrapagem solitária? Astro rei espectador do encontro de um carro às arvores.

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Acordando de um pesadelo infindo, vê paredes brancas e um crucifixo, ambiente espectral de quase morte. Vasos de flores e uma cadeira vazia. Forçando a memória, o pesadelo lhe regressa à mente, o som da batida. Tenta se lembrar do antes; nada, como se jamais vivera. Aparelhos ao redor, monitorando batimentos, bips a encher a sala no seu deserto de madrugada adentro. Barulhos intensificados, as cores do aparelho mudando, verde a vermelho, funções vitais em perigo e ele sentado a observar seus últimos segundos. Quando a máquina identificou a falência, seu grito preenchia todos os espaços do hospital.

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Transpirando medos às sete da manhã, atrasado uma vez mais. Correndo ao banho matinal, culpava o pesadelo que sempre lhe visitava à mesma hora há meses. Rotina estrutural há perseguir-lhe às pernas. Corria, mas pra onde corria? Sentia um desejo por algo que não conhecia, pela primeira vez desejava sem rumo. Desejo era conquista, sempre fora. Quis casar, casou, quis ter um filho, teve-o, comprou casa, automóvel, viajou. No momento do alcance o desprendimento acontecia, objeto já sem valor. As vezes lhe parecia que a corrida é que importava. Agora novamente o desejo sem saber para quem destinar. No almoço o estômago, à tarde o rim, à noite o coração, sentia-os trespassados, espada do tempo, assassina dos sonhos. Dormiu por remédios.

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- Oi, sou eu. Você consegue me ouvir? Estou aqui sentada, venho novamente quando for preciso!

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Sirenes a cortar-lhe os sentidos. Respire, respire. Não vá, mas ele queria ir. Desejava ir. Aquele brilho intenso a tocar o vidro, queria aquele brilho intenso.

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Novo pesadelo? Satisfação em suspiro, não quis entender. Há tempos não se via livre daquele pesadelo, agora ao menos um diferente. Sentia que algo novo estava prestes a acontecer e saiu pro trabalho. Felicidade apaga a memória ou a ofusca? Saiu sem café nem banho, com meias trocadas. Sua mente agora a molestar via-láctea, mas o esquecimento veio fraco como o vento que antecede o tornado. Foi sacar dinheiro para comer e deixou na boca do caixa eletrônico, tirou a blusa quando entrou no café e deixou-a repousando sobre a mesa quando saiu. Deixou uma pasta na mesa do trabalho, quando voltou ela já não estava. No banho em casa começou a se enxugar e a toalha não estava em suas mãos. Inconsciente, universo sem fronteiras, mas que dialoga. Sonho ou neurose? Falta ou presença? Verdade ou criação? Tudo se perdia, Eolo de fugazes furtos a anunciar perdas inestimáveis.

Saiu para comer. O motorista não parou o ônibus quando quis, nem reagiu aos seus gritos. Foi ao restaurante, o garçom não lhe atendeu. Perguntou as horas a um casal, que de apaixonado nem notou sua presença. Não entendia, ainda não entendia, mas era o momento da revelação. Sentiu um líquido quente na sua camisa, olhou para baixo, estava todo vermelho.

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Respirando fundo, mesma sala branca de quase morte. Crucifixo brilhante quase a cegar-lhe. Silêncio que tão profundo lhe permitia ouvir o mexer de suas próprias entranhas. Náusea, náusea. Escutou passos no corredor. Os sons se aproximando, lentamente como numa marcha. Cada toque no chão doía-lhe o peito, calafrios a enrijecer-lhe a respiração. Contraditória humanidade: curioso, desejou saber quem era ou o que era.

Aproximando, a sala foi tomada por um negrume fatal. As rosas murcharam ao lado da mesa, o aparelho ao qual estava ligado desligou-se, o crucifixo se apagou, o vento que entrava pela janela cessou. E o ranger da porta se abrindo trancou-lhe o respirar.

E então, alva de seu mistério, ela entrou. Figura milenar, ultra-secular, na beleza de sua mocidade. Sentiu, apesar da aparência, o conhecimento de todos os séculos naqueles olhos cor de terra que lhe fitavam severa e amorosamente. Andava ou flutuava? Veio em sua direção como se marchasse ao som de uma corneta.

Ao lado da cama, estendeu o braço e tocou-lhe o rosto, seda dos confins do universo de um passado mais velho que o próprio passado. Ela tocou-lhe de volta o rosto, mas seus dedos eram ásperos, como se não houvesse neles vida.

- Quem é você?

- Você sabe quem eu sou. Sou o clarão daquela estrada, sou a voz a sussurar-lhe, sou aquela que você sempre desejou, aquela que te completa, que leva embora as angústias, mas que termina com seus dias. Sou mais velha que o mundo, que a vida, sou mais velha que Deus.

- Por que você é tão bela?

- Sou tua criação, não tenho matéria, venho da forma que me você me imagina, da forma que você me deseja, da forma que você quer me ver. Então sou assim!

Ele fez um movimento para fazer ainda uma pergunta, mas ela interrompeu-lhe colocando seus dedos em sua boca. Sabia o que ele perguntaria, e sabia dar-lhe a resposta: sim, já é tempo. E tocaram os lábios com um beijo. A luz renasceu no quarto, mas não nos objetos, e sim dentro dele, ficou cada vez mais forte até ofuscar toda a sala, e quando se apagou, ele estava de pé, olhando o seu corpo que jazia sobre a cama.

Ela pegou-lhe pela mão e o conduziu à porta, ela se abriu, com uma escuridão do lado externo. Lá entraram, e então a porta se fechou.

CURVAS PARA O FIM

2011-02-07T20:06:00.000-08:00

LUIGI RICCIARDI

As curvas do teu corpo são como facas no peito

Os pomos que carregas são como ponteiros acusadores

A beleza lânguida que te cercas a aura é minha solidão triste

Pois somos os mesmos que viveram no século passado

Os mesmos que habitavam há milênios

As cavernas geladas e que andavam com a flecha em riste

E aqui estamos para ver o desfechar de tudo

O fim das tuas curvas, o fim das minhas dores

A extinção daquela rua e da tabuleta da tabacaria

Voltamos e renascemos pelo pântano

Onde eu beijava tuas vestes no chão

Enquanto, nua, tomavas banho de céu

E o desligar das luzes se aproxima

Sem que eu possa ler tua literatura

Cheia de nuancias e estilos às estradas espalhada

De teu agridoce não provarei, nem olhar-te nos olhos poderei

E lerás meus versos ao fim deste corpo

Que as luzes frias levam para o nada

E se realizas minha dor de ter-te

É porque sonhando, acredito ser o anjo

Que o apocalipse vem trazer

E te desfaço aos meus olhos

Quando fechados os tenho

A ninar-te em meu desejo eterno

CULTURE CLUB MARINGÁ

2011-01-30T18:29:00.000-08:00

O Culture Club Maringá anuncia a sua estréia em fevereiro de 2011. O clube se faz do desejo de ter contato mais próximo com pessoas que apreciam a arte. Queremos tanto colaborar quanto aprender com aqueles que desejarem participar dos encontros e reuniões do grupo.

O Culture Club terá dois segmentos compartimentalizados: um sobre literatura chamado "Clube Literário Entrelinhas" e um sobre cinema "Sétima Arte Cine Clube".

O Clube Literário Entrelinhas acontecerá mensalmente para a discussão de uma obra literária escolhida antecipadamente. O Sétima Arte Cine Clube acontecerá com mais frequência, o encontro será quinzenal e os participantes assistirão a um filme e depois farão a discussão.

Em breve postaremos as datas, os locais e os temas das obras que discutiremos. Qualquer dúvida ou sugestão entre em contato com os participantes do Culture Club Maringá:

Luigi Ricciardi (luismaringa@hotmail.com)

Fábio Fernandes (fabio_letras@ibest.com)

Cristiano Ribeiro (cristianopribeiro@gmail.com)

Vanessa Aline (ve_moa@hotmail.com)

Hygor Zorak (h_zorak@hotmail.com)

Acesse o blog: http://cultureclubmaringa.blogspot.com/

Moderno ou Medieval?

2011-01-12T11:37:00.000-08:00

CENA MEDIEVAL MODERNA

Luigi Ricciardi

Ideal mercadológico em constante expansão

Possibilidades concretas, janelas sempre abertas

Contexto de estabilidade que nos dá a sensação

Prazerosa de ter sempre à mão grandes ofertas

Profunda falácia de que é coletiva a consciência

Produtos para todos, atingidas as expectativas

Mas indivíduo vive em misantropa magnificência

O baile é o fundo falso de oportunidades oferecidas

Período em que o mundo está ao alcance da mão

Comidas, vestimentas, viagens, encontro marcado

O mundo é aprazível, já não há revolução

O absolutismo é disfarçado com cara de Estado

Câmeras monitorando a segurança do cidadão

Senhor feudal com chicote por trás dos vitrais

Modernidade é nessa profunda transformação

Não mais que um feudo de proporções imperiais

A Insustentável Leveza da Bolha de Sabão

2010-11-22T18:36:00.000-08:00

A Insustentável Leveza da Bolha de Sabão

Luigi Ricciardi

Bolha separatista, isolamento programado. Útero, casa dos seus vinte de poucos anos. Bolha é de sabão, de fato, sopro da verdade machuca carne tenra e sedosa. Bolha simbólica chocar-se-á com o real. Quando criança, mamãe toda louvores, palminhas para as artimanhas. Monstro do id criado, vegetando cérebro em cabeça grande.

Umbigo corredor de fórmula um, campeão mundial de Freud. Se na corrida outro motor é mais forte, senta a chorar ao lado do muro. Desculpa-se com o mundo por sua falta de tempo, mentiras contadas diante da tela hipnotizadora. Por ela acha que compra o mundo, por ela acha que ganha pessoas.

Elitizado culturalmente, visão errônea dos que são menores ainda. De fato, cerebelo estrumizado, oportunidades na lixeira, o que vale é um par de óculos escuros e dizer que se alcooliza. Enfim, coca-colas alcoólicas do seu bel prazer são seus alucinógenos doentios. Compra tudo do que não precisa, dispõe de livros que não vai ler, filmes que não entende. Escreve meia dúzia de versos e ganha o Nobel.

Vivendo a comprar sorrisos com palavras docemente juntadas, acredita alcançar verdadeiras expedições pelo mundo, ledo engano de quem não escuta os comentários por detrás da porta. Só convém se paga a conta, e mesmo assim, ao deixar em casa a companhia, sofre dela risinhos escondidos de escárnio.

É rei da sua própria bolha, não teve o choque existencial do real. Mamãe estica a mão e dá-lhe de comer, veste-lhe e limpa a bunda cheia de seu cérebro. Constrói castelos de papel, não vê sua Atlântida afundar em mar calmo. Mordendo restos de carne de pescoço, macia como sua alma, ele se desespera ao ver que algo aparenta ser mais brilhoso que a si mesmo. E se o seu ego é ofuscado por um clarão vindo de longe, vende a mãe por um elogio.

DOMINGO

2010-11-06T23:55:00.000-07:00

DOMINGO

Luigi Ricciardi

Era domingo, mãe, logo de manhã. Foi quando eu comecei a morrer mais cedo. A música que tocava ainda era da normalidade, rádio tateando os sentidos dos parentes. Crianças fabulavam no correr, no prazer de suas conquistas de mundo dentro da cerca do quintal. Iam todos chegando, bebida na mão, tempero no rosto.

Mas foi ali, mãe, pai com a galinha comprada na feira. Achei lindo, fagulha de inocência de quem nunca viu além da balaustra da frente. Depois desse quadro que achei bonito, mãe, foi que a morte começou a me torcer o pescoço.

Aquela fome era de morte, mãe, ou do que mais? Tudo se fazia como antes, mas porque pai teve de sair com a galinha pendurada e ir lá pro fundo? Pus-me questões infantis sobre o fato, devia estar levando-a um abrigo de galinhas, onde futuras gerações seriam criadas. Fui atrás. Curioso!

E foi de um só gesto, sujaram olhos imaculados. Pai torceu o pescoço da galinha, mãe. Golpe desferido. Necessidade? Mal dado. Ela se batia como se quisesse fugir das mãos da morte. Parou nos meus pés, olhar a se esbranquiçar, mas com tempo de olhar-me fundo, profundamente vivo.

Olhar de finitude, sorriso de convenções. Gargalhadas à mesa, preparação do alimento que nos salva da morte. Copo vazio, logo cheio. E lá fora, agonizante cocoricar. O pescoço do mundo está mole.

Hoje aquela mão do pai me persegue, mãe, mas já não é do pai não. É mão que vira à esquina, mão que me toca o peito às vezes e o faz doer, mão que me empurra pra rua movimentada sem olhar os lados. Mão que brinca comigo, que me acha bonito, que me compra na feira, que me leva do almoço de domingo. Um dia qualquer há de me levar pro fundo do quintal, mãe, e me torcer o pescoço.

À noite ela vem, passa-me por todo o corpo, amante indesejável, inevitável. Que inocência perdida eu tinha, mãe, hoje criança-adulta sem rumo. Iniciou o fim naquele gesto, o pai. Hoje conheço pessoas no trabalho, aperto mãos, enquanto uma já marca meu pescoço.

Depilaram aquela galinha em água quente. Fervem-me já o caldeirão. O que sentiu aquela galinha se assando no forno? E hoje quando como sinto um enjôo desconfortável, uma embriaguez incessante. Ânsia sem explicação. Inconformismo dessa fantasia que é viver ou do terror que nos espera? A galinha é a morte, mãe. Eu gostava da galinha, mas seu pescoço torcido hoje ataca meus olhos de menino.

ABORTO

2010-11-03T19:37:00.000-07:00

Relutei muito antes de escrever este texto. Ele destoa bastante do estilo do blog onde postos meus poemas e meus contos, mas senti necessidade de escrevê-lo. Ele pode parecer meio agressivo, então desde já quero salientar que não tenho essa intenção embora alguns radicais possam procurar de todas as formas com o intuito de encontrar este tom no texto. Resolvi falar sobre como o aborto foi abordado nestas eleições. Quero frisar que não estou aqui para exaltar as campanhas dos candidatos, quero simplesmente levantar algumas questões a respeito de como a população brasileira encarou e discutiu esse tema durante a campanha presidencial.

Pois bem, se até os três meses de gestação o bebê ainda não tem todo o sistema nervoso formado (informação carecida de fontes), porque então não se pode fazer o aborto? Afirmo aqui que não tenho religião, mas considero que a vida é a coisa de maior valor que se pode ter. Justamente por isso sou contra o aborto após a formação do feto.

Contudo, eu acredito que EU não posso decidir se a “mariazinha” vai fazer o aborto ou não. Isso depende dela, as escolhas são dela, e ela sabe (ou pelo menos deveria saber) o que é mais importante e urgente pra sua própria vida. O que me irrita é essa hipocrisia da classe alta e das religiões em dizer vai virar uma “putaria” se o aborto for legalizado. O que ninguém vê é que as ricassas abortam 5 ou 6 vezes a cada dez anos em clínicas super especializadas e as pobres morrem de hemorragia no terreiro dos fundos após um aborto.

Legal ou não, o aborto sempre foi, é, e será praticado no país. Chega dessa conversinha mole dos cristãos em dizer que Deus é dador da vida e Deus repudia o aborto. Tudo bem, essa é a sua crença, meus queridos amigos. A grande questão é: se o estado brasileiro é laico (para os radicais cristãos mal informados isto significa que o estado não tem religião) porque é que a opinião da igreja deve intervir em uma decisão que engloba pessoas com todos os tipos de crença?

É claro que o Brasil é predominantemente cristão. E acredito que muito da simbologia e da crença cristã passou para a cultura ocidental em geral. Mas, repito, se o estado é laico porque faremos da crença de alguns a crença de uma totalidade? Um amigo de Orkut me posta um vídeo no dia da eleição “Aos quarenta e cinco minutos do segundo tempo o papa se pronuncia e repudia Dilma Rousseff por causa do aborto”.

Meu amigo, o que é que a gente tem a ver com o sumo pontífice, hein!? Respeito-o como respeito qualquer tipo de crença. Mas deixar que ele intervenha é uma anedota da idade média não é mesmo? Isso foi quase transformado em lei sendo que a gente esquece que aqui existem ateus, espíritas, budistas, religiões de origem africana, entre outras. Agora vocês querem impor o pensamento de vocês para o país todo? Interessante, pois o próprio Deus cristão pregou o livre arbítrio (um pouco pseudo-livre arbítrio, mas pregou) e agora vocês tem a mania de se acharem a religião mais correta do mundo. Já que acreditam na justiça divina, deixem que faça o aborto quem quiser, ele é que verá com Deus no dia do acerto de contas.

Não estou dizendo que todos os cristãos são contra e o todos os que não são cristãos são a favor do aborto (embora majoritariamente seja assim mesmo). Eu que, repito não sou cristão, sou contra o aborto. Mas eu não posso impor minha opinião para todos. Esse estado pelo que vejo não é laico, ele se usa da religião para ganhar votos e dar feriados nacionais (4 feriados nacionais são católicos enquanto não temos feriado em dias que realmente deveriam ser comemorados como dia do índio, dia da consciência negra, etc.).

Gente, essa “putaria” não vai acontecer se o aborto for legalizado. Como disse uma professora minha: “um dia se estivermos eu e uma amiga sem fazermos nada vamos lá dar uma ‘abortadinha’ e depois voltamos embora”. Não pode cair na banalidade. É claro que se isso fosse legalizado teria que haver um acompanhamento dos postos de saúde e hospitais, para ver as condições físicas, se o feto está já com muitas semanas de vida ou a gravidez está no início, se ela corre risco de morte se abortar, etc. E, se essa pessoa decidir abortar, tem que ser avaliada a razão pela qual ela fará isso: se por problemas psicológicos (um estupro, por exemplo, imagine-se você, cristã, tendo que carregar a marca com você para o resto da vida de um momento muito ruim?) ou de problemas financeiros.

O que não pode haver, em minha opinião, é reincidência. Senão as pessoas vão engravidar e vão abortar a cada três meses usando dinheiro do estado. Isso realmente não é justo. E para terminar, se você cristão ainda acha que essa pessoa que carrega um trauma ou que não tem condições para sustentar uma criança vos digo duas coisas. No primeiro caso, você com certeza responderia que se ela acreditasse em Deus (leia-se SEU deus e não o deus dela) ela não teria problemas psicológicos e ficaria curada. Se ela tem outras crenças como pode ela ter que acreditar no SEU deus? No segundo caso, a frase que “Deus proverá” é de muita hipocrisia. Não duvido que possa prover, contudo, já que se dói tanto a respeito, por que não vai lá você, então, dar mesada pra criança todos os meses até ela completar dezoito anos? Você não é um instrumento de Deus? Então seja um.

Bom, é isso. Foi meio que um desabafo. Não tenho nada contra a religião cristã como não tenho nada contra nenhuma outra. Minha formação foi cristã e lá eu aprendi a respeitar os outros como eles são. E é isso que falta para o radicalismo cristão brasileiro. Só para lembrar-vos, cristãos, antes de vocês existiram outras inúmeras religiões, das quais inclusive vocês se apropriaram de muitos elementos. Então, vocês não podem se considerar possuidores de uma verdade com v maiúsculo. O mundo é um mistério e o que vem após ele também, cada um reage segundo a sua própria fé, que pode não ser a mesma. Tolerar e respeitar não quer dizer perder a sua fé para uma outra religião. Fica o recado. Abraços!

ENGODO

2010-08-01T12:46:00.000-07:00

ENGODO
Luigi Ricciardi

Descarte as cartas

Corte as carnes

Descartáveis coisas

De descartáveis gentes

Das cartas, o jogo

Nas caras, os cortes

Nas carnes, as dores

Na vida, os horrores

Navalha fina

Passa alongando fins

Desprendimentos

De corpos e afins

Desvontades dominantes

Desdenham notáveis

Preferindo os amantes

Na aurora descartáveis

Se hoje as carnes se come

Amanhã, restos mortais

Utensílio com quem se dorme

Copo sujo? Descartais!

Essas tais pós-modernidades

Corpos estranhos. Antigos?

Revisitando melhores idades

Revistas de meros modelos

O tempo é efêmero

Os minutos corridos

Ver-te muito tempo

É perder os momentos

Descarte é a lei

O sumo das coisas

E se ela é negada

Encaram-se caretas

Usado, encosta

Rasgou, joga fora

Se quiser ser eterno

Do jogo se isola

Viver em modernos

É rejeitar os eternos

Momentos fúteis

Para pessoas inúteis

VÍCIO CEGO

2010-07-27T18:10:00.001-07:00

Vício Cego
Luigi Ricciardi
Flores pisadas
Aos sorrisos.
Falácia!
Ciscos, e olhares
Ofuscados.
Egos primarius,
Pretextos conhecidos.

Visual moderno,
Acadêmico?
Ginástico!
Miolos madeira
Conversas fiadas
Músculos do paraíso?
Carne que um dia cai

Ventres robustos
Definem caráteres
Definem idéias
Definem amores
Recusados
Portas à chave
Peito penoso

Bobo da corte
Eleito unânime
Efeito balança
Poder de decisão
Afinal,
Não goza
Não faz gozar

E se o quer
Se o pretende
Aventura-se
Rabiscando cheiros
Enviando a vida
Num pedaço de carta
Num pedaço de confiança

Mas barrado
Muro de mimos
Conversas colegiais
Sonhos e ninharias
Focados no longe
Distantes do agora
Distantes da verdade

E lá se volta
Ao canto do mundo
Palhaço, a entreter
Mas o cisco voará
E quem ofende
Há, por léguas, que
Correr ao passado!

O Mundo não é logo ali?

2010-07-04T21:55:00.001-07:00

Postando o texto abaixo, hoje peço licença a quem carinhosamente aqui vem buscar algo que realmente lhe toque para ler. Um pouco longe do cuidado que tenho quando escrevo o que chamo de minha literatura, o texto abaixo é um pensamento sincero que tive, que resolvi rabiscar, e eis o resultado. É simples, mas é profunda veracidade. Talvez não gostem, e tereis razão em não pelo fator estético, e se gostarem, talvez porque deva ser isso mesmo a literatura: o que se sente e o que se pensa, verdadeiramente.

De qualquer maneira ei-lo, para quem possa ler.

Abraços!

O MUNDO É LOGO ALI

Luigi Ricciardi

Se a divina dádiva me dessem

De mudar a falsa ordem natural,

Eu tocaria o sino da ousadia,

Chamaria às ruas o desprendimento.

Deixando para trás todas as certezas

Abraçando, apaixonado, as incógnitas

Fazendo arrancar cabelos à normalidade

Deixando louca a senhora hipocrisia.

Os trens só teriam local de partida

As paradas não teriam mais nomes

E sentados, aguardando, nas estações

Novos amigos prestes a serem feitos

E campos de lavanda interiores

Colorindo idéias, pintando horizontes

Feito jardim de infância essa vida,

Desenhando cantares e luzes

O casamento não seria mais papel escrito

Voltaria a ter aquele olhar de infância

Criança levada, sincera, e que fabula

Nas eternas tardes de pôr de sol

E ter sempre como teto o vagar

O vento norteando a bússola.

A muralha da china é logo na esquina,

De quem viaja destinações.

E, por um momento, fatigado,

Dormir em lençóis brancos

Alvos da crisálida sensação

Do valer à pena cada jornada

E alguém para contar estrelas,

Para proteger das brumas polares,

Para tocar quando o corpo pede,

Diálogo com criação do mundo.

E deitados, rindo histórias, abraçados,

Vendo tudo no segundo e no milênio,

Abrir com a chave do sorriso recíproco

A caixa de pandora, o segredo do universo

Se as coisas não são como são

Mas aquilo em que as transformamos

Seria o mundo essa minha criação

Do eterno conhecer, tocar e sentir.

TRIBUTO PARA CARONTE

2010-05-30T22:46:00.001-07:00

Tributo para Caronte

Fora entorpecente. Tarde chuvosamente fria. Procuraram-se mutuamente em domingo, dia de coisa alguma. Momento de fraterno descanso após espinhos semanais. Vive agora leniência leve após os febris momentos. Ele sente os seios dela pressionando seu tórax. Excita-se um pouco, mas se deixa contemplar, a divinizar aquela que já dorme sobre seu peito. Sua Afrodite eventual.

Não há muito, o frenesi preenchia todos os espaços do quarto. Pontas de dedos tocando aljôfares. Suspiros brandos. Sonata aumentando compasso. E o beijo na rosa. Picos de montanhas. Dentes e gemidos. Porta-aviões. Trançar de pernas, serpentes da floresta. Trêmulos espasmos. Felinos em jaulas campestres. Doce escorrer de mel e suor. Venceram-se carnes, espíritos brandos. Beberam dionisiacamente. O leve sono daqueles que conquistam o mundo nas paredes de um quarto.

Cronos caminhava rápido, pensou. Lá se vai a vida. O ritmo fora bom, mas não o mesmo de juventude plena. Memória voando folhas, mas verdes, num princípio outonal. Vê a pele diferente, ainda tem as marcas das travessuras infantis, mas já cronificadas. Tudo em si mudara, vagarosamente e ágil. Não se percebeu já circundado de papéis e afazeres. Passou a usar óculos. Seus vencimentos lhe deram um veículo e um teto. Seus pais já partiram. Envelhecia ou intrínseca falácia? Empreendia tal e como nos seus raciocínios, mas deixou a afasia mental vencer-lhe, fechando-lhe as pálpebras.

Despertou estranhamente, auferiram-lhe o sono. Sentia o corpo mais pesado sobre si, e quando olhou já estava sendo observado. Do seu sono ela havia levantado com olhar retumbante. Seus olhos eram de pedra, medusa invertida. Uma austera voz da de sua boca saiu a provocar-lhe calafrios infernais: “Como essa comida, essa vida de segundo em segundo. Essa vida, ferida que não fecha e que devora. Devoro comos, em comedidas encomendas. Em coma, e na cama. É assim a comédia de viver. Assim que sou, e assim sempre serei”.

Dizendo isso riu como só o maior dos demônios poderia rir. Abraçou-o e envolveu-o, numa posse que se logo concretizaria. A se debater, sentiu frios tentáculos, gosmentos e gelados como frio da não-vida. Julgou que seria devorado. Aqueles olhos abolidos de amor, a aspereza daquela língua a convidar-lhe ao beijo. Entretanto em segundos ele a viu esfacela-se em poeira e o eco sumindo pela janela.

Acordou gritando. Sendo visto por olhos que diziam “estou aqui”. Ela já não era a górgona de seu desespero. Era novamente sua Afrodite sazonal. Abraçou-a como um Hefesto menino. Acalentou-lhe o espírito, pensamentos secos viajaram-se pesadelos. Mas já se perderam. Agora a paz. Tendo sido beijado à face, moderou os medos, sentiu-se de novo vivo. Pediu um abraço e ganhando, quis um café. Ela foi lhe atender. Apenas um sonho, pensou, apenas. Levantou-se para se lavar, quando o medo voltou a lhe dominar. Relembrou a voz facúndia a desejar-lhe. Calafriou-se de horrores. Nu, correu e deixou o quarto. Viam-se, ao lado da cama, sobre um criado mudo, duas moedas de prata com um desenho de um barco em cada uma delas.

L'HOMME QUI N'AVAIT PAS DE MAISON

2010-05-15T17:25:00.000-07:00

E já frequente, volta a pira a visitar. A falar do estranhamento, do oco de-dentro, de formas e túnicas, de objetos das fétidas coroas, de reis...

dos próprios umbigos...

L’HOMME QUI N’AVAIT PAS DE MAISON

Do alto de suas divinas trindades, na cátedra de seus interiores, almoçam à clássica, talheres a requinte, pratos a custar centenas, conversas a enriquecer bueiros. Bolsas de valores, carros importados, ternos, vinhos, assuntos ditos masculinos. Cortinas com pérolas, cristais da Boêmia, vestidos de mãos francesas. Alta costura de entremeios perdidos. Temas dedicados às mulheres desde Eva. Linhas de alto calão, anzóis estrelatos.

No fino restaurador de ânimas famintas, há sussurrantes tilintares de porcelanas chinesas, murmurar quase nulo, perturbação mínima. Restaurante bem pago, impostos desviados. Benfazeja varanda, toque de sol em negrume espírito. O espaço externo do estabelecimento apacenta vontades vãs. Mas espírito bom se incomoda. Não com o sol que é o mais verdadeiro ser presente no tenro fim de manhã, mas ela, ali quieta, resignada, chora motores quebrados, sujos de sarjeta em chuva.

Acompanha robótica o gracejar das distintas moçoilas, insossas existências, faculdade cerebral inata. Plantas daninhas mostram-se em pérolas e diamantes para os cavalheiros, jumentos de suas gravatas. Só enxerga atividades encéfalas na criança, que se diverte com bolas coloridas na sua cadeirinha. A náusea vai aumentando, atingindo galáxias, buracos negros de inconformismo. E só ouvia as prolixas paroles.

Então ele apareceu, torpe de defecações morais, oriundo do mais puro pavor dentre eles. Não se sabe como entrou, por quem passou, e porque viera; mas estava ali, à ponta da mesa a olhar o menino, que sorria em retribuição e pedia, enfim, verdadeiros cafunés. Sorriam, crianças enfim encontrando reciprocidade. Ele dormia nas esquinas, nos frios bancos de esmolas. Um pedinte. Servia-se de sacos plenos de dores para recostar a cabeça. Só possuía um chapéu, presente de antepassados, e vestimentas rasgadas de desprezo.

Ébrio de quimera felicidade, o mendigo que levava a vida a desenhar arco-íris mentais, esperança plena, arriscava jogar ósculos imaginários de retribuição ao menino. A mesa entrou em choque existencial ao notar a mendiga presença. O puro face ao nojo. Todos viam a cena, o pequeno caucasiano, a entregar seu maior riso a um velho africano. Eram felizes verdadeiramente naquele ato, um, abastado de glórias do passado sanguíneo, o outro, castigado pelas estações, com o coração engarrafado, de onde tirava suas afeições, preenchendo seus sonhos. Ali ficaram minutos, telepatizando-se de corações festivos.

Porém, com um sinal de ordem de estado, vieram afastá-lo, para a fria aversão o expulsaram. Em segundos. Lá fora ficou, a rememorar os aviltamentos colecionados. Ameaçados pela crueza vil, decidiram partir antes mesmo de terminarem a abastada refeição. Parada, como que suspensa pela surpresa da cena, ela que antes robotizava, agora se regozijava olhando para o menino, seu próprio espelho em miniatura.

Mas, improvável dos improváveis, histórias daquelas criadas, contadas e reinventadas, deu a última volta. Minutos após, a guerrear com suas juntas, o pequeno herdeiro das riquezas da mesa, pleno de alegria, celebrou seus primeiros passos, sem que ninguém o notasse. Cambaleando passos, firmes entre sorrisos, passou por entre as grandes pernas, torres de marfim, obstáculos aos pequenos. Enfim ganhou a rua, e lá em direção ao mendigo foi. Quando se notou, haviam se encontrado, peito com peito, colo, braços e pernas.

Erupções de satisfação escorriam dos olhos do mendigo, amado como nunca, na singeleza de um abraço. Sentiu o corpo que tocava quente, devaneando, sonhou ter nos braços o filho que não vira, natimorto de época. Rememorou o velho pai, naquela cadeira de sempre, quando corria a buscar afagos no fim de tarde. A fantasiar suas alegrias, esqueceu de onde estava. Quando deu por si, era carregado para o meio da rua, dor no estômago, sangue vindo da cabeça. Em colo distante já fora o pequeno, a chorar desencontro indesejável. A voltar para o trono de sua raça.

HEARTACHE

2010-05-07T08:41:00.001-07:00

Essas intermitências blogueiras me incomodam. Hiatos são bons, às vezes para crescimento. Mas realmente o mal desse mundo moderno é essa agitação frenética do vai e vem do cotidiano. E tornamos isso natural, o que na verdade é um construto. Contudo, essa falta de tempo que me impede de escrever e/ou postar frequentemente é algo de valia, frutos que colherei no futuro.

Depois de quase três meses, voilà le nouveau récit....

Au revoir et merci à tous!

HEARTACHE

(Ao som de Too Much Love Will Kill You do Queen)

Olhando por dentre o cristal, a falsa transparência da vida, sente o turbilhão de imagens e lembranças a contornar-lhe os sentidos. Sentada, alisando freneticamente a base da taça de onde sorve a bebida, procura apaziguar as guerrilhas eternas de seus espelhos interiores. Já à meia taça, um jovem casal passa à sua direita, esbanjando vivacidade nas arestas do tempo. O amor segue o rumo, contrariando por um breve momento a finitude das coisas. Ledo engano de todos que levam ainda a esperança do eterno. Constatação.

Após outro gole, foi ao tempo em que sentada à mesma mesa ainda segurava vários fios da vida presos entre seus dedos. Ele estava à sua frente, já com as rugas que tanto lhe desfiguravam a juventude interna, mas com o mesmo romantismo do primeiro olhar. Os cabelos já escassos e brancos, o olhar fatigado, os cortes vermelhos sobre o rosto. Tudo anunciava a finitude. Sabiam que era a última noite em que se veriam dessa forma, a morte já os esperava do lado de lá da porta. Ininganável.

Rápida e veloz esperou poucos dias para agir depois de instalada. O corpo dele já não respondia e as cirurgias cortavam suas esperanças. Juntos morreram rápido, ele fisicamente, ela em sua angústia. E a chuva, e a lama, e o fim. Mas o via nitidamente, à sua frente, suas piscadelas de cantadas, o emanar de sua eterna suavidade. Inclinou-se para beijá-lo, talvez o último toque, teria o mesmo sabor de outrora? E no momento do toque oscular, como a bruma, ele se desfez em fumaças de lembranças. Foi acordada pela triste canção que tocavam no bar. Timidamente deixou seu corpo voltar à cadeira, inércia da tristeza. O garçom já vinha enchendo outra taça de vinho, alucinógeno de quadros surreais. E as rodas, girando. Fantasia.

Algo lhe pedia que voltasse àquele lugar, tempos após. Só deixava a pequena proteção de seu lar pelas necessidades de sobrevivência. Quando podia, fechava-se em seu leito de saudades, segurando fortemente as imagens dele, para que não se apagassem, dividida entre o amante e o amor que ficou. Mas naquele dia cedeu aos impulsos e saiu. No caminho, andando com dificuldade para carregar todos os pedaços da mulher a qual já fora, via as paisagens todas transformadas, todas modificadas em relação à época que passava por aquelas veredas. Letreiros de fast-food, de automóveis e tantos outros. A morte nos cerca, pensou. Se não há guerras, há um carro que passa no momento que se pisa na rua. O industrializado facilitou a morte, a mais natural das coisas. Pensou no matadouro que vira quando criança, o boi com os olhos virados e a língua de fora. No fundo todos terminamos dessa forma, pagando sempre pelo que fazemos, e pelo que não fazemos. Clichezismo.

Quis comer, e deram o que pediu. E os talheres brilhantes, e os cristais de titânio. E o latejar do peito, e o latejar do peito. De que serve tudo? Para quê serve tudo? Se tudo se transforma em uma casa velha, cheia de folhas, varridas pelo vento do norte. Uma casa cheia de ecos e fantasmas que não reconhece a rua que passa defronte à velha porta. Deixou de lado, comer é morrer! Viver é morrer. Nunca ninguém diz essa verdade. Deixou o dinheiro e partiu, dando um toque de melancolia no garçom que a via sair pela porta afora. Abandono.

Dias depois, enquanto enchia as taças de um velho casal que se olhava como se se encontrasse pela primeira vez, o garçom se distraiu ao ouvir o pianista do local tocar uma sonata triste. Era Adágio, ele logo reconheceu, mas era a primeira vez que a via tocada dessa forma. Notas tristes, compasso alegre. A música cresceu e se transformou. E o garçom deixou-se levar por aquelas notas, dando-lhe sensações de verde e céu. Só voltou a si quando percebeu que derramara vinho na mesa, a taça transbordara, correndo como um rio para a borda, caindo ao chão feito cachoeira. Olhou para o casal que sorria, sem perceber o fato, que no momento levantava para dançar ao som do violino, que já acompanhava o piano. Rejuvenesceram irradiantes de canções belas, bailando a vida sobre pétalas de flores. Já eram totalmente jovens, despidos de dores. E dança seguiu, seguiu, anos a fio, a espalhar seus frutos aos passantes, trazendo luz do sol por entre a janela noturna. E ao som da arte, envelheceram novamente, divertindo-se crianças. A tudo o garçom olhava sem perder detalhes. Viu o casal se abraçando ao terminar da música, voltando para a mesa e desaparecendo sob fumaças de lembranças.

VIDEO : http://www.youtube.com/watch?v=UvaZeDL-wa8

MAX

2010-02-17T21:36:00.000-08:00

MAX

Luigi Ricciardi

Max gostava de bolas. Sua memória de velho cão lhe traía, não podia se lembrar de quando chegara à velha casa. Ainda com latido fino, pequena bola de veludo, sorriso de quem morde tapetes. Sua vaga lembrança era do quicar do brinquedo lançado pelo dono. E o correr, o correr livre. A manhã para descansar à espera da chegada de quem amava. Quando o garoto chegava da escola, interações mútuas de infâncias descortinando. Após os bailaricos de criança que o levavam ao esgotamento, cantavam para niná-lo. E crescia, em pêlos e músculos. Mas o instinto canino, quimera de mundo, mostrou-lhe um dia o vão do portão. O mundo por se descortinar. Partiu.

Antes felpudo, o pelo agora surrado. Pingos de grossa chuva encharcam-lhe os ossos. O duro chão sob as marquises são seus leitos urbanos. Os gemidos das buzinas, suas canções noturnas. Suas carícias são os pontapés de boas vindas. Com olhos de divina pena, vive seu pesar, de fome. Arrasta-se de sobejos, desjejum que já lhe vem semanal, esmola de quem possui menos que ele. Percorre sozinho avenidas sinuosas, plenas de aceleradores. Às vezes outros lhe fazem companhia, cães inseparáveis dos diários lixos. O pino sol recusa-lhe água, o frio não lhe estende sequer um papelão rasgado.

E, forte como um cão pode ser, sobrevive - mas alguns menores não resistem ao ampulhetar das horas. Decerto nas esquinas está, parado, reflexivo, tentando saber qual caminho é menos obnubilado de riscos. Passa por casas com janelas fechadas de afeto. Quase não se lembra de quando tinha uma casa. Mas se aqui um dia por ventura passar, ele me verá com a bola nas mãos, pronto para recomeçar nossas brincadeiras de infância.

Conto de Última Hora

2010-02-15T12:56:00.000-08:00

Conto de Última Hora

- Nossa que água fria, esse negócio não esquenta não?

- O chuveiro não ta bom, tem que comprar outro. Só vai esquentar isso aí mesmo.

Uma droga, pensou ele, lá vai o resto do salário. Lembrou da Ritinha, não soube a razão. Mas lembrou dela. Com ela teria casado, até se arrependera um pouco de acabar com tudo. Foi necessário, mas com ela casaria.

- Porque diabos to lembrando de tanta coisa hoje?

- Falou com a gente filho?

- Não, mãe, to pensando alto.

Sentiu vontade de descer a ladeira nos carrinhos de rolemã. Era dedo furado ou unha quebrada a cada descida. O peito deu uma cutucada e ele sentiu uma tontura.

- Deve ser a cerveja.

- Oi, filho?

- Nada não, pai.

- Ficamos felizes que você tenha voltado, viu, ficamos mesmo.

Voltara por obrigação. Tinha de visitá-los às vezes. Amava-os, mas queria viver longe.

- Nossa... faz tempo que não vou pro cinema. Será que ta passando aquele filme de morte misteriosa? Tipo aquele que eu via escondido na casa do Celso. Ah, não. Aqueles eram pornôs.

- Você disse alguma coisa, Cainã?

- Que encheção.... afff

- Hã?

Ele detestava ir aos enterros. Lembrou do tio morto, fora no seu velório quando criança. Lá, beijou a prima atrás da capela. Primeira experiência.

Outra tontura, quase que perdeu os sentidos. Segurou na cortina e bateu a mão no chão. O peito doeu forte, suou de alívio por não ter caído.

- Você ouviu esse barulho, Joaquim?

- Ouvi. Filho, você ta bem?

- To, pai. Foi só um escorregão.

- Cainã, ta tudo bem?

- Ta surdo, pai? Abaixa essa televisão que você escuta bem.

Detesta conversar com os pais quando vêem vídeos engraçados na TV. Sentiu a água cada vez mais gelada, parecia entrar nas costelas.

- Mãe, o treco aqui ta cada vez pior. Pede pro Osvaldo pendurar a conta lá e pega um chuveiro novo.

- Filho, ta tudo bem?

- Ah, que se dane. Povo surdo do caramba!

E o telefone tocando...

- Alguém ai vai atender ou não?

- Cainã, você não vai sair?

- Já vou, atende esse telefone aí. A propósito, ta ventando aí? Ta muito frio aqui dentro. Pelo jeito vou ter que tomar o banho todo nessa merda aqui mesmo.

Voou o tijolo e a multidão desviou. Bem na sua testa. Pego desprevenido. E o sangue a escorrer. Pensou que seria aquele dia. Que fosse desfalecer. Que teria chegado o momento. Lembrou de quando tirou a virgindade da Amélia. Como ela chorou, e sangue.

- Como foi bom aquele dia.

- Cainã?

Olhou pela janela e viu o céu de um vermelho esmaecido.

- Mãe, o que tá acontecendo lá fora? É frio ou chuva?

- Filho?

O frio foi aumentando. A tontura também, continuou culpando a cerveja. Não queria mais voltar ao hospital. Lá era mais frio que a casa.

- Cainã, eu vou arrombar.

- Ta louco, pai, pra quê?

Ouviu-se um estrondo e seus pais entraram.

- Mas o que isso? Por qual razão vocês quebraram essa porta?

Mas seus pais não olhavam em direção ao chuveiro. Olhavam fixamente o chão no centro do banheiro, pasmos com o que viam. Correram e agacharam aos prantos. Cainã então olhou em volta e viu muito sangue, e viu seus pais debruçados sobre seu próprio corpo, que jazia no chão frio.

Flor Gentil do Norte

2010-02-08T14:41:00.000-08:00

Flor Gentil do Norte

(Luigi Ricciardi)

Ela trabalha na Jorrovi e só compra no Aqui Agora. Pinta flores nas unhas e sonha com um tamanco novo. Chama as amigas de "amiga" e adora fofocar. Vai sempre ao Juscelino gastar as botas novas. Sorri à toa, a todos que passam. Já freqüentou o Atlântico, mas tem vergonha de dizer. Quer conhecer a praia, mas dobra o "r" da porta. Freqüenta as bibliotecas para ler "Sabrina". Adora cantarolar aos ventos o Victor e Léo. Sente seu sorriso moldado de tanta dor. Mora num barraco na altura do Requião, e aos domingos à tarde vive com dor no peito. Já comprou canetas dos mudos no terminal. Paquera o filho do gerente e odeia andar de ônibus. Sente a muda solidão das árvores, mas já teve taras de ser currada no Parque do Ingá. Ela se acha gorda, mas torce para o corinthians porque adora barriguinhas. Tentou por vezes ir embora da cidade. Mas quis em cursar UEM, sem terminar nem a oitava no Branca. Chora com a novela e quer aquele vestido chique. E adora paquerar os rappers na porta do Avenida. Levanta cedo querendo se esconder. Chega tarde com dores dos bailes. Quando criança, esfolou o joelho na Corrida de Tiradentes. Lavou o sangue na vitória do parrudo. Todos os dias arranca-se da floresta selvagem e vai ao BIG procurar um novo amor. Ignora a mão estendida na esquina da Americanas. Fez cursos no CAC e nunca soube cantar. Viu Titanic quarenta vezes no Cine Maringá, e viu o filme da Xuxa lá no Cine Horizonte. O melhor presente de sua vida seria um carro semi-rodado. Chama o vizinho pra dar voltas e mostrar a nova pranchinha. Já subiu na catedral, mas não conta que vomitou. E das belezas que Deus espalhou sempre preferiu o Bosque II. Acreditou na Mãe Diná e viu o Aspen se despedaçando. Já foi à praça do aeroporto ver as coxas dos caras do Galo. Passava fome a comer quentinhas. Mas devorava os pasteis da feira. Sonhou em dançar na Festa das Nações. E sempre pisou nos pés dos jumentos do Juscelino. Adora se maquiar pra dar voltas na Tiradentes. Mas não vai com o cara que ela paquera, pois não gosta de chevetes. Já foi pro Paraguai comprar muamba e revender na porta do Estádio. E no Bosque das Grevilhas fez sexo oral com o ex-namorado. Já se fez de gay pra ir ao Estravaganza; e quis ser drag ao menos um dia. Quis eterna viver na história, mas o fortão nunca a viu na esquina da XV. Votou no Silvio Barros porque era bonitinho e amassa barro todos os dias para ir ao trabalho. Com os pés sujos sente o porvir da esperança. Recebe seu salário e se sente feliz. Paga as contas no banco e reafirma o que diz. Na cidade de sua vida, tudo vai bem, há muitos mais ricos depois da linha do trem.

"Linda flor, a mais gentil, do norte do Paraná". Ary de Lima

LILITH

2010-02-07T08:17:00.001-08:00

Parte do primeiro capítulo de Lilith, romance que estou escrevendo...

Da embaçada janela do apertado ônibus, Lilith vê a grande urbe despertar de seu sono. Em pé, apertada ao corrimão no transitar de passageiros, ela tenta se distrair na primeira das quatro conduções que a levam todos os dias ao seu trabalho. O frio daquela manhã nada reflete o clima dos trópicos tão fortemente presente naquele lugar. Responde apenas com gestos mecânicos os bons dias que recebe de alguns conhecidos que adentram o veiculo, a chuva fina intensifica sua misantropia.

Em direção ao seu destino diário, ela lê frases nas paredes brancas, muros poéticos de anarquismo. Vê pessoas embrulhadas em cobertores molhados, castigados pela intempérie da madrugada. Nos asfaltos refletidos de incertezas, os buracos fazem balançar o ônibus, e seu café da manhã no estômago. Um pouco adiante, ao trocar de condução, vê-se um homem deitado, coberto com jornais, marcas de sangue ao redor. Logo se nota que o sono da urbe é leve.

BRIGADEIRO - PANORAMA LITERÁRIO BRASILEIRO - 2009/2010

2010-02-03T22:30:00.000-08:00

Hoje recebi um exemplar da CBJE (Câmara Brasileira de Jovens Escritores) do livro “Panorama Literário Brasileiro 2009/2010 – CONTOS”. Faço parte dessa coletânea, que é, segundo a própria editora, uma reunião dos melhores textos publicados por eles no ano de 2009.

Bem, faço parte desta coletânea com o conto “Brigadeiro”. Resolvi me aventurar e ler o texto diretamente no exemplar. É uma sensação estranha e satisfatória ao mesmo tempo. Parece que não sou eu o autor daquele texto. Já tive essa sensação outras vezes, mas sempre que acontece eu me pego surpreso novamente. Essa coisa de alinhavar frases e metaforizar acontecimentos me parece tão longe que às vezes a ficha demora a cair. Acredito que qualquer um com verdadeiro sentimento e preparação para tal pode fazer uma verdadeira arte.

Eu me senti feliz ao reler o meu próprio conto, o preferido de muitos dos meus amigos e um dos meus prediletos também. A eles, e àqueles que não leram ainda, volto a postar o conto. Leiam e comentem!

Brigadeiro

Era uma vez Brigadeiro, moreno de seus doze anos. Foi o doce mais amargo que a vida já confeitou. Vivia sem procurar sentidos, sentindo, na pele negra, brancos dissabores. Desde o terceiro par de anos que tinha a lua como companheira e vivia à mercê das gotas de chuva. Perdera a mãe que pouco vira, do pai nunca se soube. Teve irmãos, que devem estar perdidos pelos morros, que por estarem mais perto do céu brincam de deuses com suas armas de Olimpo. Jamais os viu, inclusive os deuses.

Zanzava o dia todo por entre as buzinas frenéticas no centro. Tentou muitas coisas na vida, chicletes, malabarismos, e balas. Nunca encontrou sorte por essas veredas, procurou outras, com insucesso maior. E caminhava sertões de fome e seca na grande cidade engolidora.

Doía-lhe a fome, apertavam-lhe as costelas. Jejuava religiosamente dias. E nas horas do desespero tinha a visão turva, tinha tremeliques e se socorria nos galões de lixo comendo qualquer rato que encontrasse. Nessas horas não sentia cheiro, nem gosto, sua fome necessitava de outros poréns.

Em seu mais recôndito canto, e não se sabia como, Brigadeiro cria não ser difícil existir, mas sim viver, com essa miséria nua e existência despercebida. Uma vez ficou horas do lado de dois senhores que conversam, a pedir gorjeta pela exibição de suas piruetas, enquanto os homens conversaram sem dar pela presença do menino. E com sua honra despida saiu a soluçar suas lágrimas de anjo escorraçado.

Porém Brigadeiro também tinha amigos. Fê-los nas andanças e desaventuranças de seu existir cataléptico. Brincavam de comer doces e de serem mágicos. Certa vez, nas brincadeiras inocentes, um dos amigos, com seu graveto-cetro de poder, tocou na cabeça de Brigadeiro, e o transformou em doce. Uma das meninas correu a lambê-lo, mas gritou com nojo ao tocar a pele suada do menino. Depois disse:

- Você não tem graça Brigadeiro, você não é doce, e não tem nada que te cubra.

E naquele dia, aprontando-se para dormir nas gélidas calçadas defronte aos belos apartamentos da cidade, Brigadeiro, que procurava algo com que se cobrir, pensava, pensava e ficava sem entender o que a amiga havia dito. Nunca conhecera o doce, ou melhor, pelo menos achava que nunca tinha visto, já o vira sim, mas não associou o nome à coisa.

Por vezes um passante caridoso dava-lhe moedas, ou mesmo algo para enganar sua peste. Sorria, o sol enfim das nuvens saía, e ele saía a correr. E então, no nirvana de sua tênue alegria procurava os amigos para dividir as migalhas que recebia, e todos alegres e contentes com seus estômagos quase inexistentes, mas cheios, partiram para as brincadeiras de fim de tarde.

Os dias se passavam e Brigadeiro não conseguia nada com que se forrar, nem seu verdadeiro choro nas esquinas das lavadeiras ajudava a alma faminta. Via muitos carros passando, alguns tinham as janelas abertas, e as pessoas que estavam dentro ofuscavam sua vista com alguma coisa que colocavam nos olhos que mais parecia o sol. E todos eles tinham os dentes brancos, a pele alva e os cabelos cheirosos e doces, porque Brigadeiro, mesmo com a distância, conseguia cheirá-los.

Sentiu vontade, então, de comer doce, daqueles que viu, certa vez, vários homens preparando pela vitrine da padaria. Era um doce preto, preto como ele, feito em bolinhas com alguma coisa da mesma cor a cobri-los. Mesmo com a loja fechada pôde sentir todo o frescor da paz que exalava do chocolate vindo da padaria. Quis saber que nome tinha o doce, e nunca veio a saber que o doce se chamava como ele mesmo. E ali ficou, por minutos, Brigadeiro olhando brigadeiro. Eram parecidos na cor, iguais no nome. Mas o doce era o sussurrado aljôfar das confeitarias, e ele o surrado, o sofrido, o amassado produto da sociedade moderna. Foi a única vez em que se viram.

Na noite fria e insensível, com a fome a arrancar-lhe gemidos, eis que passa um homem, de cabelos negros e pele com coloração parecida. Ao ver Brigadeiro sentiu pena, lembrou-se de quando era menino, e quanto a fome era um mistério para ele. Com o passar dos anos acostumara-se a comer menos e conseguia assim arrastar seu existir. Acabou por parar ao lado do garoto, e então lhe ofereceu metade de seu jantar, um bolo que achara nos fundos do supermercado. Brigadeiro nem conseguiu agradecer, seu instinto foi mais rápido, e sem sequer olhar o rosto do samaritano, devorou seus pedaços em pouco tempo, aliviando sua existência. O homem partiu, com o estômago cheio e a sorrir lembrando seus tempos de criança.

A noite esfriava cada vez mais, e Brigadeiro, de tão feliz que estava sequer se cobriu, nem procurou algo para dormir. O sono veio rápido, tão logo havia comido. E com um sorriso aberto nos lábios, Brigadeiro partiu, não se sabe em razão da grande quantidade de comida, ou pelo frio que à noite mandou. Acharam-no na manhã seguinte, ainda com o sorriso nos lábios e a pele levemente roxeada. Despediu-se desta confeitaria, onde foi, durante todo o tempo em que existiu, amassado, polvilhado, e porque não, muitas vezes assado, e no fim descartado.

Foi uma vez Brigadeiro, o doce-amargo do existir inconsciente e do ser-não-ser desta terra não gentil.

Mulheres...

2010-01-26T14:21:00.000-08:00

Superioridade feminina? Não creio. Mas acredito fielmente que nelas há qualquer coisa de mais misterioso e divino/maléfico do que nos homens, que, às vezes, me parecem mais limitados a certos tipos de compreensões. Devem lá ter flertado com o demônio após a expulsão do paraiso, e claro está não falo de Eva, filha costelética da submissão. Vê-se que talvez lá a razão do mundo ser mundo porque pandora se abriu feito uma fruta. E decerto gosto assim. E ai estão elas que, sem precisar da ereção, gozam mais do mundo do que nós.

“A sexualidade feminina sempre foi muito mais violenta do que a masculina. Daí os sustos, os controles, as cinturas de castidade reais e metafóricas. Uma ereção afinal é uma coisa muito precária, precisa de toda a ajuda que lhe possam dar” Pedro e Paula - Helder Macedo - Pg. 147.

Poema Sujo

2010-01-17T18:30:00.000-08:00

Nos anos 70, Ferreira Gullar viveu exilado, fora perseguido, como a maioria dos grandes artístas pela ferrenha ditadura que imperava em nosso país. Em Buenos Aires, estava com o passaporte vencido e a Argentina mergulhava em uma ditadura tão perseguidora quanto a que ocorria em nosso território. Com medo de ser preso e morto, Ferreira Gullar quis expressar em um só poema todas as suas angústias, reflexões e memórias, fazendo assim sua maior aventura literária. E deu certo. O resultado foi um dos mais belos e profundos poemas da nossa literatura. O livro se chama Poema Sujo e foi lançado em 1976.

Na verdade se trata de vários poemas dentro de um só que permeia suas lembranças da época vivida na sua cidade natal, São Luis do Maranhão. E ele fala dos cheiros da cidade, dos movimentos, dos ritmos, da sujeira, dos sabores, das mortes e dos desejos. Hoje li essa obra aprazível. Dá pra se ler numa pegada. Ai vai uma dica. Há uma edição do livro que conta com um cd, no qual o próprio poeta declama seu poema na íntegra. Vou deixar aqui alguns trechos do livro para que fomente em quem aqui passar a vontade de ter contato com o escritor que é considerado hoje o maior poeta brasileiro vivo.

“Mudar de casa já era

um aprendizado da morte: aquele

meu quarto com sua úmida parede manchada

aquele quintal tomado de plantas verdes

sob a chuva

e a cozinha

e o fio da lâmpada coberto de moscas,

nossa casa

cheia de nossas vozes

tem agora outros moradores”

“Ah, minha cidade suja

de muita dor em voz baixa

de vergonhas que a família abafa

em suas gavetas mais fundas

de vestidos desbotados

de camisas mal cerzidas

de tanta gente humilhada

comendo pouco

mas ainda assim bordando flores

suas toalhas de mesa

suas toalhas de centro

de mesa com jarros

- na tarde

durante a tarde

durante a vida –

cheios de flores

de papel crepom

já empoeiradas

minha cidade doída”

“É impossível dizer

em quantas velocidades diferentes

se move uma cidade

a cada instante

(sem falar nos mortos

que voam para trás)

ou mesmo uma casa

onde a velocidade da cozinha

não é igual à da sala (aparentemente imóvel

nos seus jarros e bibelôs de porcelana)

nem à do quintal

escancarado às ventanias da época”

“da mão que busca entre os pentelhos

o sonho molhado dos muitos lábios

do corpo

que ao afago se abre em rosa, a mão

que ali se detém a sujar-se

de cheiros de mulher”

“cada coisa está em outra

de sua própria maneira

e de maneira distinta

de como está em si mesma”

“Não sei de que tecido é feita a minha carne e essa vertigem

que me arrasta por avenidas e vaginas entre cheiros de gás

e mijo a me consumir como um facho-corpo sem chama,

ou dentro de um ônibus

ou no bojo de um Boeing 707 acima do atlântico

acima do arco-íris

perfeitamente fora

do rigor cronológico

sonhando”

“Do corpo. Mas que é o corpo?

Meu corpo feito de carne e de osso.

Esse osso que não vejo, maxilares, costelas,

flexível armação que me sustenta no espaço

que não me deixa desabar como um saco

vazio

que guarda as viceras todas

funcionando”

“por todas as partes se fabricava noite que nos envenenaria de jasmim”

CINEMA - Amores Brutos

2010-01-17T18:29:00.001-08:00

Os filmes de Iñárritu vão além do drama. Ele é o maior representante do trágico moderno. Em “Amores Brutos”, o ser humano vive em um ambiente hostil. E, vil, o ser humano é refém desse mundo e é obrigado a dançar conforme a música. Ou segundo a maldade que existe dentro de si. A cidade é quase uma selva, sempre há perigos, e a cada esquina.
Embora não tão profundo no que tange a tenuidade da vida quanto “21 Gramas”, ainda é interessante vê-lo. Podemos chamar os dois filmes, juntamente com Babel, de Trilogia da Tragédia. Contudo, essa tragédia pode ser entendida como resultado do monstro que mora dentro de cada ser humano.
A rinha de cães que permeia primeira parte do filme é tradução da mais profunda ira humana. E a cena final, naquele negrume em que Martin caminha, é a representação mais forte da trajetória humana: A solidão!

CAIM

2010-01-16T15:23:00.000-08:00

Há 15 minutos terminei a leitura de "Caim" de José Saramago. Todos sabem minha admiração pelo escritor, ao qual dediquei dois trabalhos importantes em minha gradução e dedicarei meu mestrado. Todos sabem também de meus questionamentos a respeito da biblia e da igreja. O livro reflete o que eu sentia e posto agora um comentário que encontrei em um blog que manifesta exatamente o que penso.

O texto abaixo pertence ao blog: http://lagartinhadotcom.blogspot.com/. Visitem-no quando puderem. Abraços fraternos!

CAIM, SARAMAGO E DEUS

Muita tinta tem corrido sobre o último livro de Saramago, Caim. Como só gosto de falar depois de conhecer, depressa "cravei" a oferta do livro, que finalmente me chegou à mesinha de apoio da casa de banho, local onde habitualmente começo a leitura de qualquer obra.

Tenho por hábito consultar as fontes utilizadas nos livros que leio para ver até que ponto a ficção se mistura com a realidade, pelo que neste caso, juntamente com Caim, tenho a Bíblia marcada com post it's em sítios estratégicos...

Na minha ignorância que já vem de longe, uma vez que não tenho qualquer cultura religiosa, chego à conclusão que a visão que Saramago tem do início da Vida, é mais ou menos a mesma que a minha, ou a bem dizer será mais ao contrário, já que Saramago é prémio Nobel da literatura e eu não sou ninguém, mas quero com isto dizer, que não me choca rigorosamente nada do que li até agora, muito antes pelo contrário...Abraão teve o desplante de agarrar no filho e estava prestes a sacrificar o seu rebento em nome de uma obediência servil a um ser que nem sequer tinha visto...logo, Deus, supostamente o lado bom da coisa, leva um pai ao extremo independentemente de o travar a segundos de finalizar o acto aberrante de matar o próprio filho!

O ponto da questão, quanto a mim, na obra de Saramago, é o facto de um homem de uma certa idade ter adquirido o direito de questionar de uma maneira muito particular, quais as intenções do Sr. Deus quando leva os comuns mortais a ter determinadas atitudes que alguns justificam com o "foi a vontade de Deus".

Quando tenho conhecimento que uma boa mãe, com filhos pequenos, morre de cancro, ou uma criança morre por incúria do médico, um trabalhador da construção civil cai do telhado de uma moradia e morre, quantas vezes já não questionei os desígnios de Deus? Só não tenho a experiência literária de um Saramago, ou a sua independência ideológica, para poder fazer-me ouvir e principalmente ser respondida...

Quando li o Evangelho segundo Jesus Cristo, para mal dos meus pecados dei por mim a ler o Antigo e o Novo Testamento de fio a pavio. A bem da verdade, fiquei estupefacta com o que li...ou era de facto muito estúpida, ou Deus era mesmo bera...mas uma coisa ficou ciente na minha cabecinha: Jesus foi um reaccionário muito à frente do seu tempo e não houve até hoje ninguém que tenha conseguido manifs tão espontâneas como Jesus conseguiu no seu tempo...claro que tinham que lhe "limpar o sarampo"!

Não sei realmente se Deus existe, mas se existe, segundo a Bíblia, ou pelo menos pela minha interpretação é um cadinho vingativo e rancoroso, mas no que diz respeito a Jesus, ai sobre Jesus, a história é outra: muitos seguissem os seus ensinamentos e o mundo era muito melhor!

Não me levem a mal, pois como me considero um pouco estúpida, admito que a minha leitura das Escrituras esteja completamente errada e não tenha percebido nada da mensagem, mas se Saramago entende a Bíblia como um "livro de maus costumes", eu tenho sempre entendido Deus como o "bicho Papão" das criancinhas e não só...

Só não percebo é onde Saramago ofende seja quem for...
O que escreve não é lei, não representa nada a não ser as suas ideias e as de quem as partilha, só lê quem quer, e no meio disto tudo, provoca debates interessantes e talvez alguém me explique principalmente o que leva um pai a sacrificar um filho em nome ...do quê mesmo?

Clube de Leitura Pessoa de Saramago Assis

2009-12-29T07:01:00.000-08:00

No último domingo, 27/12/2009, deu-se o quarto encontro do nosso Clube de Leitura. O livro discutido foi Leite Derramado de Chico Buarque. Os encontros anteriores nos deram a oportunidade de discutir 1984 de George Orwell, A Hora da Estrela de Clarice Lispector e As Intermitências da Morte de José Saramago. Há duas enquetes no ar para a escolha do novo livro, que será discutido no dia 24/01/2010. Ambas se encerram no domingo dia 03/01/2010. Eis os links:

http://www.orkut.com.br/Main#CommPollResults?cmm=93324992&pct=1261950100&pid=328850948

http://www.pessoadesaramagoassis.blogspot.com/

Venha participar. Todos estão convidados. Mesmo aqueles que não leram a obra escolhida.

DANÇA DAS MÁSCARAS

2009-12-06T19:02:00.001-08:00

Poema vencedor do XXXI Concurso Nacional de Contos e Poesias promovido pela FAFIMAN.

Dança das Máscaras

No distinto salão do jardim dos sentidos eternos

Há todos os dias festas abastadas e grandiosas,

Notam-se os homens, todos eles bem trajados,

E as mulheres, adornadamente suntuosas.

Todos se preparam com a mais fina destreza

Com sentimentos de esperanças escondidas

A um purificado banho se dedicam com a frieza

De quem quer tornar as verdades esquecidas.

Despem-se do que decerto deveras sentem

Deixando esvoaçar as maldades que impuseram

Evitando espelhos de dogmas que os enfrentem

Fechando bem a porta para que nu não o vejam

Batom, maquilagem, lápis e sombras juncam

Perfeitamente o antigo rosto frio e amarfanhado

E nas crassas tintas que a nova face adornam

Vê-se desenhando um novo sorriso embotado

Dirigindo-se ao baile, deixam seus pesares

Caminham ofegantes à espera do acontecimento

Lá terão o ensejo de liberarem seus prazeres

Lugar onde a mentira mais cruel é o fomento

Os mais corajosos vêm sem máscaras à porta do salão

Mas à entrada, com um sorriso cru, recebem seu artefato

E os curiosos que só pretendiam espevitar; em vão

São impelidos a contragosto para dentro do tal ato.

Dança a humanidade segundo a música tocada

Sorrindo demente durante a música que os ata

Há palhaço, herói, enfermeira, moça recatada

Mas o que mais se vê são fantasias de beata

Atrás das ceras e das tintas escondem-se esvaecidos

Olhares que exprimem dor, vontade e maldade

E se da pista saem por muito tempo os mais desprevenidos

Quando voltam perdem o que não possuíam de verdade

Mas todas as noites, ao final do baile, alguns mortos ao chão caem

Ao sentir o inebriante e lancinante odor de crisântemo e jasmin.

Desprendidas as mascaras dos finitos, do salão os outros saem,

A chorar, não por pena, mas por saber que amanhã podem ter o seu fim.

CONCURSOS E PUBLICAÇÕES

2009-11-10T18:12:00.000-08:00

Olá, pessoal.

Quero agradecer as pessoas que leem os textos aqui no blog e incentivam a minha produção. Informo que ganhei em primeiro lugar o Concurso Nacional de Contos e Poesias da FAFIMAN em Mandaguari/PR com o poema "Dança das Máscaras". A entrega do prêmio será feita na quarta 11/11/09 no auditório da faculdade.

Abaixo, quero deixar o link de todos os meus textos publicados pela editora Câmara Brasileira, onde possuo estrela dourada: + de 50 mil leituras. Se tiverem vontade de ler, fiquem à vontade. Obrigado + 1 vez. Abraços!

CONTOS:

http://www.camarabrasileira.com/quem09-041.htm

Quem? Contos Selecionados

Texto: Fugacidade do Instante

http://www.camarabrasileira.com/contouro09-008.htm

Livro de ouro do conto Brasileiro

Texto: Tribos

http://www.camarabrasileira.com/contout09-027.htm

Contos de outono

Texto: A Lua

http://www.camarabrasileira.com/contsel08-002.htm

Contos Selecionados de Autores Premiados

Texto: Delírios e Chaminés

http://www.camarabrasileira.com/secon08-029.htm

Seleta de Contos de Autores Contemporâneos

Texto: Brigadeiro

http://www.camarabrasileira.com/contsel09-037.htm

Contos Selecionados de Novos Autores Brasileiros

Texto: Amor de Infância

http://www.camarabrasileira.com/acol18-013.htm

Antologia de Contos Fantásticos – Volume 18

Texto: Em Busca de Liberdade

http://www.camarabrasileira.com/acol17-034.htm

Antologia de Contos Fantásticos – Volume 17

Texto: À Porta da Metafísica

POEMAS:

http://www.camarabrasileira.com/ouro09-016.htm

Livro de ouro da poesia

Texto: Vida Obliqua

http://www.camarabrasileira.com/apol52-003.htm

Antologia de Poetas Brasileiros Contemporâneos – Volume 52

Texto: Rosa de Fogo

http://www.camarabrasileira.com/apol51-051.htm

Antologia de Poetas Brasileiros Contemporâneos – Volume 51

Texto: Se Soubesses

http://www.camarabrasileira.com/apol50-049.htm

Antologia de Poetas Brasileiros Contemporâneos – Volume 50

Texto: Curvas para o fim

http://www.camarabrasileira.com/sens08-027.htm

Sensualidade em Prosa e Verso

Texto: Romance Ideal

PROXIMAS PUBLICAÇÕES

http://www.camarabrasileira.com/panorama2009conto.htm

Os Melhores Contos de 2009

Texto: Brigadeiro

http://www.camarabrasileira.com/panorama2009poesia.htm

As Melhores Poesias de 2009

Texto: Vida Obliqua

FALO MODERNO

2009-10-12T19:13:00.000-07:00

Em uma conversa regada a muita cerveja e reflexões, eu e dois amigos escritores (Fábio Fernandes e Marco Hruschka) filosofávamos a respeito de certos valores atuais. Depois de chegar a certas conclusões, resolvemos fazer uma pesquisa in loco. As conclusões que chegamos traduzo no poema abaixo. Enjoy!

FALO MODERNO

Luigi Ricciardi

Outrora símbolo de poder e força,

Hoje só lhe cabe um papel secundário.

Insatisfeito e com grande desconfiança,

Ele analisa a nova ordem de soslaio.

Sinal do sagrado e do viril masculino,

Construiu impérios, escreveu história.

E no que se refere ao corpo feminino,

Não há mais apropriação, nada de vitória.

Perdeu a força, é recluso em sua penúria,

Não consegue partilhar seus momentos de dor.

Pois o senhor da fecundidade e da luxúria

Perdeu espaço para os roncos de motor.

O senhor a quem ele pertence, também,

Sofreu, durante o tempo, modificações.

Inconscientemente vive seu réquiem,

Crendo conquistar femininos corações.

São ilusórias e bem distorcidas as suas visões

Influenciadas pelos perfumes a encantá-lo

E seguidamente enganado pelas vis atrações

Não vê seu carro transmutar-se em novo falo.

Acéfalos e grosseiros são agora grandes amores,

Os inteligentes, leais e cordiais estão aos prantos

Tudo é invertido neste grande circo de horrores:

Agora modelo, ano e preço são tamanhos penianos.

Quando nas festas noturnas, a passear pela rua

Ninguém notará o andante que mostra sua vida

Mas a mulher inteligente logo ao ver se insinua

Para o mais novo automóvel a deslizar na avenida

E o falo quando entra verdadeiramente em cena

Nos seus poucos minutos de fugaz protagonista

Goza-se todo prestigioso, eficaz, fantasista

Na sua furtíssima glória, jocosamente pequena

Porém, logo ele volta ao desprezo com indignação

Pois o novo pênis é quem seduz as novas meninas

Mas o velho falo deveria ir fazer-lhe afeição

Pois é graças a ele que se chega às alheias vaginas

Victorium Vitae

2009-09-24T19:08:00.000-07:00

O post anterior é uma música de Marcelo Camelo que conta mais ou menos a bronca de um amigo para o outro. Um sofre e não enxerga, o outro vê e pede para que ele sente e ouça os fatos!

Nesta vida fugaz, é preciso aproveitar cada luar que sorri à sua janela, para que ao chegar o dia de deixar este mundo, seu peito já saudoso possa sentir as palavras ditas nesta canção de Fábio Fernandes, meu grande amigo e escritor.

É a vitória da vida sobre o desânimo, do sorriso sobre a lamúria. E como diz Cartola, grande sambista e gênio na arte da vida: "A sorrir eu pretendo levar a vida, pois chorando eu vi a mocidade perdida.

Fico feliz em ter dado a sugestão para o nome que a canção leva.

Victorium Vitae

Me diz

o quão foi leve

a vida breve

que eu levei

Eu fiz

o tempo alegre

do sol a neve

sorri chorei

Eu fui humano

sem medo ou plano

certeza, engano

me apaixonei

Eu fiz amigos

dobrei os sinos

pelos franzinos

que eu amei

Eu fui a luta

penei labuta

peão e puta

não declinei

Eu fiz riqueza

vivi pobreza

e sobre a mesa

desesperei

Mas meu destino

bom ou cretino

diabólico e divino

fui eu que fiz

E satisfeito

de alma e peito

em calmo leito

descansarei

Fabio Fernandes

TÁ BOM - Los Hermanos

2009-09-24T19:01:00.000-07:00

Senta aqui

que hoje eu quero te falar
não tem mistério não
é só teu coração
que não te deixa amar
você precisa reagir
não se entregar assim
como quem nada quer
não há mulher irmão que goste dessa vida
ela não quer viver as coisas por você
me diz cadê você aí
e aí não há sequer um par pra dividir

senta aqui
espera que eu não terminei
pra onde é que você foi
que eu não te vejo mais
não há ninguém capaz
de ser isso que você quer
vencer a luta vã
e ser o campeão
pois se é no não que se descobre de verdade
o que te sobra além das coisas casuais
me diz se assim esta em paz
achando que sofrer é amar demais

1984 - George Orwell

2009-09-13T19:54:00.000-07:00

Estou lendo o 1984 do George Orwell. Entre tantas citações interessantes, recorto esta abaixo para mostrar como é a sociedade futurista retratada pelo autor. Se a impressão de "déjà-vu" vir a tocar-lhes os sentidos, saibam que não foram os únicos. É ou não é o que vemos por aí?

Olhando a cara sem olhos, a mandíbula mexendo sem parar, Winston teve a sensação curiosa de não se tratar de um legítimo ente humano, mas de uma espécie de manequim. Não era o cérebro do homem que falava, era a laringe. O que saía da boca era constituído de palavras, mas não era fala genuína: era um barulho inconsciente, como o grasnido de um pato.

George Orwell, 1984, pg. 54

Ode à Liberdade

2009-09-08T19:21:00.000-07:00

Salvo a microfonia, o resultado ao vivo da canção que nos trouxe de volta aos palcos foi boa. Obrigado aos amigos que compareceram e/ou torceram. Iremos participar do Festival de Jacarézinho com a mesma canção. Já que o vento sopra perto, sigamos o rumo incerto!

Ode à liberdade

(Luigi Ricciardi, Lucas Sant'Ana & Laís Barbiero)

Papapapapa.....

Se acaso o vento sopra perto

Quero seguir um rumo incerto

Me desmanchar em rarefeito ar

Se aos meus pés viesse a liberdade

No pôr do Sol, ao fim de tarde

Posso me aventurar em ti, oh mar!

Pelas estradas,

Mil devaneios,

Se é fantasia não vou me importar...

La la la....

Sentir-se livre é estar sobre a montanha

Compreender a força estranha

Como maná poder se derramar

Na areia branca ver seus passos

Nuvens dançando o seu compasso,

Na melodia ver-se inspirar...

Hoje estou livre!

Que devaneio...

Se é fantasia vou continuar...

La la la

Papapapapa.....

Pelas estradas...

Papapapapa.....

Escopo

2009-08-31T15:15:00.000-07:00

Escopo

Até certo tempo eu era um alguém que queria eternizar as coisas.

O fim dos relacionamentos, amizades, empregos, fases, eram-me inaceitáveis.

Porque em mim tudo deveria ser eterno, durar sempre, não se perder nunca.

A dor de restabelecer tudo após um fim tornava tudo difícil.

Só mudei quando realmente percebi a finitude das coisas e da vida.

Vi que o fim das coisas precisa chegar, mesmo em dores.

Os anos se foram passando e o acúmulo de fins e incertezas subiu aos tetos.

Hoje entendo que a grande parte das coisas são criadas para não durar muito.

Notei também que, apesar de ter quisto o contrário, não sou um homem de coisas eternas.

Sinto por vezes vontade de deixar as coisas pela metade, outras vezes as abandono no inicio.

Outras vezes vou até o fim delas porque, sim, tudo tem seu acorde final.

O “para sempre” já me assusta. Descobri o novo, a não-rotina, e isso agora é a essência.

A cada dia me sou novo.

A cada semana me modelo.

A cada mês me reconstruo.

A cada ano, renasço.

Mudo de opinião, de pensamento, de vontades.

Não sou influenciável, não no seu estado pejorativo.

Contato-me com as forças, visões e sentidos

Das coisas que me cercam.

Daqueles que já viveram antes de mim.

Das notas, das palavras, do ar da época, e do passado.

E a vida assim vai somando páginas na coletânea da biblioteca universal.

E sinto-me livre, aberto a possibilidades.

Aproveitando cada momento na sua plenitude.

Sabendo que amanhã pode não se haver mais.

Até que a última canetada seja dada na última página da história.

Que por si não é estanque,

Mas conta o que fui, o que sou, e o que serei.

Em constante transmutação.

Esperando que a derradeira gota de tinta demore sempre a chegar!

Manhã Dolosa

2009-08-25T19:28:00.000-07:00

Salut à Tous!

Gostaria que opinassem sobre esse meu novo conto, um pouco diferente do que normalmente escrevo. Quem nunca passou por essa situação? A de ver uma quimera ruir-se? Abraços a todos!

Manhã Dolosa

No indesejado retiro a que fora submetido, de longe, avistava o vil correr sem definições das multidões aceleradas. A noite, irmã das fugas diárias, andava-lhe arredia. Da janela do edifício, ponto alto da dor, via o mundo girar e parar no mesmo lugar de onde saíra. A solidão era a gadanha da senhora morte a roçar-lhe o pescoço em busca de sangue. E a brandura ou tempestade das atrações era uma ventura que lhe fora tirada desde o abrir das páginas desta história. Mas nos devaneios da tortura, ele fantasiou sua mais bela quimera.

Da cama, viu-a entrar pela porta. Vinha cadenciando seu grassar. Passo a passo, como numa dança vagarosa ao tom do silêncio, veio caminhando em sua direção. O aroma que brotava no quarto tocava a primeira nota da orquestra onírica. Veio rodopiando seu corpo-valsa, tocando outras notas dissonantes. Nos calcanhares, passos então desconhecidos que vieram inflamar o ambiente agora auspicioso, outrora adverso.

Ela tinha um sorriso de lua nova, daqueles que se destacam mesmo com o céu negro. Olhar de maçã verde, tez do puro açúcar, poros lânguidos de cornucópia. Versava amores ao fitar-lhe nos olhos, e seu colo, já seminu, chamava-lhe à loucura. Nesse instante, viu para que fora chamado no nascimento, e assim tocou-lhe o colo, beijando-lhe os lábios. Em um instante, menor que um piscar de olhos, nua, de costas, ela lhe oferecia seus sentidos. Subindo ao proscénio, no dançar das cadeiras, como um beija flor, sugou o pólen da vida, da magnânima flor dos desejos.

Nos rostos ensalmados pelo deleite, via-se derramar lágrimas de seus olhos; ele a contemplava quase sem crer na oferenda recebida, enquanto que ela lhe sorria crepusculamente, a explodir com seguidas fruições. Chocando-se, rio e terra, tocaram o tecido celeste, indo bater à porta do criador. Deitados, extasiados, brandamente tocavam as faces alheias e dialogavam com o infinito tendo os olhos fechados.

O céu já está laranja, pede para o dia começar. Se Deus não existe, o mundo é um caos. Se existe, o caos continua, mas tem-se um alento. Criou-se um Deus divino para acalentar os espíritos. E no ensejo do amor, uma voz desconhecida, não se sabe se Deus ou a própria vontade, sussurra aos seus ouvidos, Tornarão a se ver onde não há treva. Encontrem-se onde a escuridão não lhes possua.

Ao levantar, já com o dia alto, uma ira tomará conta dos sentidos dele, e um urro sobre-humano será dado de suas profundezas humanas. Dolosamente, ele maldirá o sonho da noite, tendo novamente a solidão como companheira inseparável.

A uma distância desconhecida, uma mulher acordará com sua pele ainda eriçada a se lembrar dos suspiros da noite anterior. Lembrará dos passos que fez, dos frêmitos que sentiu, dos afagos que recebeu e retribuiu. Ela chorará baixinho ao recordar de seu sonho feliz, que partilhou conjuntamente, por uma noite, com seu amado. Retornará ao isolamento de outrora com os ecos da sublime fantasia frescos na memória.

BANDOLINS - OSWALDO MONTENEGRO

2009-08-25T19:13:00.000-07:00

O encontro das notas com as palavras certas fazem brotar sensações maravilhosas. É o que acontece neste belo canto de Oswaldo Montenegro, o aclamado "Bandolins". Deixo a letra para saborarem ao som da canção ensaiando passos impróprios!i

BANDOLINS - OSWALDO MONTENEGRO

Como fosse um par que nessa valsa triste
Se desenvolvesse ao som dos bandolins
E como não e por que não dizer
Que o mundo respirava mais se ela apertava assim
Seu colo e como se não fosse um tempo
em que já fosse impróprio se dançar assim
Ela teimou e enfrentou o mundo
Se rodopiando ao som dos bandolins

Como fosse um lar, seu corpo a valsa triste iluminava
e a noite caminhava assim
E como um par o vento e a madrugada iluminavam
A fada do meu botequim
Valsando como valsa uma criança
Que entra na roda, a noite tá no fim
Ela valsando só na madrugada
Se julgando amada ao som dos bandolins

2º ACORDE UNIVERSITÁRIO

2009-08-04T15:40:00.001-07:00

Olá, Pessoal.

Venho convidar a todos a prestigiarem o 2º Acorde Universitário que terá lugar no Teatro Oficina da Uem nos dias 13, 14 e 15 de agosto. Foram 79 músicas inscritas, sendo selecionadas 30 para a semifinais dos dias 28 e 29. A final será no dia 30 com 15 músicas, tendo premiação para os três primeiros lugares.

A Banda "Café Literário", da qual faço parte, foi selecionada para as semifinais. Tocaremos a música "Ode à Liberdade". Os 15 finalistas participarão de um cd gravado ao vivo no local, e aclamação popular também conta pontos e dará um prêmio. Ou seja, com o apoio de vocês podemos conquistar algum dos prêmios, mesmo sabendo da dificuldade e qualidade dos outros participantes. Se não ganharmos, pelo menos teremos a companhia dos amigos. Se ganharmos, prometeremos uma festa!

Se se insteressarem, falem comigo pelo msn luismaringa@hotmail.com, que enviarei com prazer a música para vocês.

Abraços!

PS: Seremos a quarta banda da sexta-feira

GUINHO

2009-07-12T06:54:00.000-07:00

Bom dia!

Hoje trago um conto um pouco dolorido para mim mesmo. É uma história verdadeira, a história de um cão. Todos sabem da minha paixão por animais, sobretudo pelos cães. Já tive vários e tenho uma relação muito gostosa com eles. Os animais são sempre verdadeiros, sejam eles bravos ou bons. São fiéis aos seus princípios e sentimentos, não usam máscaras como os seres humanos. Um dos cachorros que mais me marcaram foi Guinho. Viveu pouco mais de cinco anos, e foi mais intenso e feliz do que muita gente que conheço. Ainda hoje, um ano e meio depois, sua imagem, quando me vêm à tona na memória, ainda me traz dor pela sua perda. Era meu dever transformar sua história em literatura. Eis, abaixo, o resultado. Abraços, espero que gostem!

GUINHO

Passou as primeiras noites sobre o tapete de meu quarto, e só adormecia após muito lhe afagar os pelos revoltosos da cabeça, e a dirigir-lhe as palavras por alguns minutos a ninar lhe. Com o passar dos dias, passou a me reconhecer, a abanar o rabo quando lhe trazia seus quitutes. E, ligeiro, foi reconhecendo o novo lar, os cheiros, inclusive as vozes carinhosas que lhe eram dirigidas. Em uma casa já dominada por outros cães, Guinho passou a ser o centro de todas as atenções, e todos só sabiam agradá-lo e a dirigir-lhe palavras doces. Adquirindo confiança em seu novo habitat, fez suas necessidades sobre um colchão, e aí já imaginas, teve de ser educado, afinal, já se punha em tempo. Chorou muito ao passar a prima noite do outro lado da porta, mas se habituou às intempéries com brevidade. Ao primeiro raiar do sol, tomou contato com os donos do espaço. Os outros cães, no início, desviavam-lhe olhares de desconfiança, enviesados e cismados, mas logo se puseram a diversão, tomando como novo amigo o recém-chegado. Dino era afável como o sol de junho; e Rex, apesar da dureza rochosa ao primeiro contato, era feito trapezista e viva com gracejos o dia todo. Portanto, não teve Guinho problemas grandes de adaptação, príncipe na nova terra.